Nancy Kress

Mais le monde était peuplé de gens comme Henry, de gens qui ne comprenaient pas qu’en rejetant la « religion », ils érigeaient justement la science à ce niveau.

Henry aimait le mot « incident », sa tonalité objective, explicable, comme un rapport de police.

A l’étage des soins palliatifs de Saint Sebadtian, une femme n’ayant plus qu’une poignée de jours à vivre marmonnait dans son long et ultime demi sommeil. Une intraveineuse de morphine facilitait le passage. Personne n’écoutait plus ses marmottages insensés depuis des années.

Depuis un bon quart de siècle, il savait que vieillir, ce n’était pas pour les mauviettes.

Bien sûr. Pourquoi n’avait-il jamais vu ça avant ? Lui qui avait passé de longues et heureuses nuits à débuguer des ordinateurs quand ceux-ci étaient encore équipés de tubes à vide – comme cette période lui manquait ! Il n’était pas le programme mais une ligne de code. Et ce n’était qu’en assemblant le code, pas avant, que le programme fonctionnait à plein. Il n’avait été qu’un fragment, et le tout se trouvait maintenant là…

Elle ne m'a jamais plus questionné sur mes activités. Un point positif, car l'argent m'a métamorphosé. Non. L'argent ne change pas les gens; disons qu'il révèle leur personnalité. Il y avait toujours eu cette rage en moi, ce désespoir, ce mépris. J'avais toujours été un escroc. Simplement, je l'ignorais.

Chaque semaine, le docteur Melling venait voir Leisha et Alice, quelquefois toute seule, quelquefois avec d’autres gens. Leisha et Alice aimaient toutes les deux le docteur Melling, qui riait beaucoup et dont les yeux étaient brillants et chaleureux. Souvent Papa était là, aussi. Le docteur Melling jouait avec elles, d’abord avec Alice et Leisha séparément et puis avec les deux ensemble. Elles les prenait en photo et les pesait. Elle les faisait s’allonger sur une table et collait de petites choses de métal à leurs tempes, ce qui semblait effrayant mais ne l’était pas parce qu’il y avait tellement de machines à regarder, qui faisaient toutes des bruits intéressants, pendant qu’on était couchée là. Le docteur Melling répondait aussi bien que Papa aux questions. Une fois, Leisha dit : « Est-ce que le docteur Melling est quelqu’un de spécial ? Comme Kenzo Yagai ? » Et Papa rit et regarda le docteur Melling et dit : « Oh, oui, absolument. »
Quand Leisha eut cinq ans, elle et Alice commencèrent à aller à l’école. Le chauffeur de Papa les emmenait tous les jours à Chicago. Elles étaient dans des classes différentes, ce qui désappointa Leisha. Les enfants de la classe de Leisha étaient tous plus âgés qu’elle. Mais, dès le premier jour, elle adora l’école, avec son équipement scientifique fascinant, ses tiroirs électroniques remplis de casse-tête mathématiques et d’autres enfants pour chercher avec eux des pays sur la carte. Au milieu de l’année, elle alla dans une autre classe encore, où les enfants étaient encore plus âgés, mais ils étaient quand même gentils avec elle. Leisha commença à apprendre le japonais. Elle adorait dessiner les magnifiques caractères sur de l’épais papier blanc. « L’école Sauley était un bon choix », dit Papa.
Mais Alice n’aimait pas l’école Sauley. Elle voulait aller à l’école dans le même bus jaune que la fille de la cuisinière.

Quatre hommes et trois femmes étaient assis autour de la table en acajou ciré de la salle de conférence. Docteur, avocat, grand sachem, pensa Susan Melling, regardant Ong puis Sullivan puis Camden. Elle sourit. Ong surprit son sourire et prit un air glacial. Connard guindé. Judy Sullivan, l’avocate de l’institut, se tourna pour parler à voix basse à l’avocat de Camden, un homme mince et nerveux ayant l’air d’appartenir au plus offrant. Son propriétaire, Roger Camden, le grand sachem en personne, était celui qui avait l’air le plus heureux de la pièce. Le petit homme mortellement redoutable (quelles qualités fallait-il pour devenir aussi riche, en partant de rien ? Elle, Susan, ne le saurait certainement jamais) rayonnait d’excitation. Il resplendissait, il flamboyait, si différent des futurs parents habituels que Susan en fut intriguée. En général, les pères et mères prospectifs – surtout les pères – se tenaient là, l’air d’assister à une fusion d’entreprises. Camden avait l’air de fêter un anniversaire.
Et c’était, bien sûr, le cas. Susan lui sourit, et fut contente qu’il sourie en retour. Rapace, mais avec une sorte de joie qui ne pouvait être qualifiée que d’innocente – comment serait-il au lit ?
Ong grimaça majestueusement et se leva pour prendre la parole.
« Mesdames et messieurs, je pense que nous sommes prêts à commencer. Des présentations seraient peut-être de bon ton. Monsieur Roger Camden, Madame Camden sont bien sûr nos clients. Monsieur John Jaworski, l’avocat de Monsieur Camden. Monsieur Camden, voici Judith Sullivan, la responsable du service juridique de l’institut, Samuel Krenshaw, qui représente le directeur de l’institut, le docteur Brad Marsteiner, qui n’a malheureusement pas pu être présent aujourd’hui ; et le docteur Susan Melling, qui a mis au point la modification génétique affectant le sommeil. Quelques points de droit intéressant les deux parties…
– Oubliez les contrats un instant, interrompit Camden. Parlons donc de cette histoire de sommeil. J’aimerais poser quelques questions.
– Que voudriez-vous savoir ? » dit Susan. Les yeux de Camden étaient très bleus dans son visage aux traits accusés ; il n’était pas tel qu’elle s’y était attendue. Mme Camden qui manquait, semblait-il, et de prénom et d’avocat, puisque Jaworski avait été présenté comme celui de son mari et non le sien, avait l’air soit boudeur soit effrayé, c’était difficile à dire.
« Alors nous devrions peut-être commencer par une courte introduction du Docteur Melling », dit Ong d’un ton aigre.
Susan aurait préféré un système de questions et réponses, histoire de voir ce que Camden aurait demandé. Mais elle avait assez contrarié Ong pour une séance. Elle se leva obligeamment.

Le couple était assis, l’air guindé, sur ses chaises Eames anciennes, deux personnes qui auraient préféré ne pas être là, ou bien une personne qui ne le voulait pas et l’autre que cela contrariait. Le docteur Ong avait déjà vu le cas.
En deux minutes, il en fut convaincu : c’était la femme qui résistait si fort en silence. Elle allait perdre. L’homme paierait plus tard, petit à petit, pendant longtemps.
« Je présume que vous avez déjà effectué les vérifications bancaires nécessaires, dit aimablement Roger Camden, alors passons tout de suite aux détails, d’accord, docteur ?
– Certainement, dit Ong. Pourquoi ne commenceriez-vous pas par me dire quelles sont toutes les modifications génétiques qui vous intéressent pour le bébé ? »
La femme bougea soudain sur sa chaise. Elle approchait de la trentaine – visiblement une seconde épouse – mais avait déjà l’air fanée, comme si elle s’épuisait à suivre le rythme de Roger Camden. Ce qu’Ong n’avait pas trop de mal à imaginer. Mme Camden avait les cheveux bruns, les yeux bruns, sa peau avait une teinte brune qui aurait pu être jolie si ses joues avaient eu un rien de couleur. Elle portait un manteau brun, ni à la mode ni bon marché, et des chaussures à l’air vaguement orthopédiques. Ong jeta un coup d’œil à ses notes pour y trouver son nom : Elizabeth. Il aurait pu parier que les gens l’oubliaient souvent.
À côté d’elle, Roger Camden rayonnait de vitalité, homme d’âge mûr dont la tête en forme d’obus ne s’harmonisait guère avec sa coupe de cheveux soignée et son costume italien en soie. Ong n’avait pas besoin de consulter ses notes pour se remémorer des informations au sujet de Camden. Une caricature de la tête en forme d’obus avait été l’illustration principale de l’édition électronique du Wall Street Journal de la veille : Camden avait mené un coup exceptionnel d’investissement en limites croisées d’un atoll de données. Ong ne savait pas très bien ce qu’était « un investissement en limites croisées d’un atoll de données ».
« Une fille », dit Elizabeth Camden. Ong ne s’attendait pas à ce qu’elle parle la première. Sa voix fut une seconde surprise : celle d’une Anglaise de la bonne société. « Blonde. Aux yeux verts. Grande. Mince. »
Ong sourit.
« Les gènes de l’aspect physique sont les plus faciles à obtenir, comme vous le savez déjà, j’en suis sûr. Mais tout ce que nous pouvons faire pour la « minceur », c’est de lui donner une prédisposition génétique en ce sens. La façon dont vous nourrirez l’enfant va naturellement… »
« Oui, oui, dit Roger Camden, c’est évident. Et maintenant de l’intelligence. Une haute intelligence. Et le sens de l’audace.
– Je regrette, Monsieur Camden : les facteurs de la personnalité ne sont pas encore assez bien connus pour permettre une manip…
– C’était juste pour voir », dit Camden, avec un sourire qui, d’après Ong, devait se vouloir enjoué.
Elizabeth Camden ajouta :
« Des aptitudes musicales.
– Encore une fois, Madame Camden, nous ne pouvons garantir qu’une disposition pour la musique.
– C’est bon, dit Camden. L’éventail complet de rectifications de tous les problèmes de santé potentiels liés aux gènes, bien sûr.
– Bien sûr », dit le docteur Ong. Aucun des clients ne parla. Jusque-là, leur liste était plutôt modeste, compte tenu de la fortune de Camden ; il fallait convaincre la plupart des clients de renoncer aux tendances génétiques contradictoires, à la surcharge d’altérations, ou aux espoirs irréalisables. Ong attendit. La tension montait dans la pièce. « Et, dit enfin Camden, aucun besoin de dormir. »

Docteur... Savez-vous combien j'aurais pu accomplir en plus si je n'avais pas dû dormir toute ma vie ?

Comment aurait-Il pu nous créer sans le savoir?
- Savons-nous toujours ce que l'on crée?

Imagine que nous sommes les simples sous-produits d'un effet biologique. Une espèce agit, et une autre voit le jour. L'humanité passe par des stades successifs. L'Horreur africaine se produit et voilà qu'apparaissent de nouvelles espèces de papillons dont nous ne découvrons l'existence que bien plus tard. Si l'Homme peut faire cela, pourquoi pas Dieu? Et pourquoi devrait-Il s'en rendre compte plus rapidement que nous?

On a fait l'amour sur la plage, les galets doux nous rentrant dans les fesses- les siennes , puis les miennes.

- (...) Je ne vais pas vous dire que je suis désolé car j'ai détesté ces mots quand j'ai perdu ma femme. Personne ne peut être assez désolé. Ils sortent d'où, ces gens qui disent qu'ils sont désolés alors qu'une demi-heure après ils retournent à leurs vies, s'amusent avec leurs amis et travaillent et mangent leurs putains de dîners comme si de rien n'était? Etre désolé, ils ne savent pas ce que c'est. L'univers aurait dû être désolé par sa mort. Les étoiles auraient dû s'éteindre, et le Big Bang écrabouiller toute cette saloperie d'univers. Je l'aurais fait de mes mains si j'en avais eu les moyens.

Les rivages mentaux des physiciens étaient fort éloignés de ceux du commun des mortels, Kaufman s'en aperçut une nouvelle fois.

Les vérités d'aujourd'hui étaient hier des hérésies scientifiques.

- Ayez un peu de dignité, les filles, dit Capelo. Ne vous aplatissez pas devant la notoriété. Souvenez-vous que vous descendez d'une longue lignée de personnes insignifiantes et fièrement indépendantes.

- Je n'avais pas encore rencontré un général qui pouvait utiliser le mot "donquichottesque", dit Kaufman d'un ton amer.

Sous-estimer les gens n’est jamais un bon calcul. Même une poule peut vous picorer à mort.

Elle a tendu la main, une main fine, la manche de sa chemise de nuit en dentelles glissant sur son poignet délicat, et la Daria de mes souvenirs était de retour, ma Daria, en pleurs sur cette plage rocailleuse le matin où ma perm finissait.