Olivier Ledroit

Lucio est mort, Xoco. Nous avons voyagé sur les vagues du crépuscule et franchi la brèche d’entre les mondes. Nous marchions dans la dimension des esprits lorsque nous nous sommes séparés. Peu après, j’ai senti et partagé sa peur, mais il était trop tard pour le secourir. Le mangeur d’âmes avait déjà fait son œuvre. Seules les plus anciennes légendes de notre peuple parlent d’un tel esprit prédateur. Comment imaginer qu’un jour nous aurions à l’affronter ? Car il va falloir le combattre maintenant, suivre sa piste, apprendre à le connaître, pour le piéger et le détruire. Nous sommes tous du même avis, il s’agit d’Itzlapalotl, le papillon obsidienne ! Pour l’instant, il est faible, il vient de se réveiller. Mais si nous attendons, nous ne pourrons plus jamais danser sur l’horizon, à l’envers du ciel. Puis il franchira lui aussi la frontière qui sépare le jour de la nuit, dans l’autre sens. Ses pas soulèveront la poussière de nos collines et il viendra dévorer nos âmes en ce lieu précis. Je vais demander conseil à Mescalito. Peut-être me dira-t-il ce qu’il faut faire ?

Les sanglots s’écoulent. Les larmes ruissellent. Quetzalquatl, seigneur serpent, je fais appel à ta puissance. Dieu de mes ancêtres, esprit de paix et de clémence, fais de ce fourreau la prison de ton éternel ennemi, Tezcatlipoca, miroir fumant, jaguar nocturne, car il exige de nouveaux sacrifices sur cette terre ! Les sanglots s’écoulent. Les larmes ruissellent. Je demande ta protection, Mescalito ! Vois la tristesse qui envahit mon âme. Retiens en ce fourreau celui qui n’aurait jamais dû s’éveiller à la vie. Itzapalotl ! Papillon obsidienne ! Car il a franchi la brèche d’entre les mondes, afin de perpétuer un rite sanglant.

Question témoignage, je n’ai pas récolté grand-chose. Notre assassin semble simplement avoir la gueule de l’emploi.

Si vous cessiez de sangloter un instant pour me décrire ce meurtrier, nous pourrions peut-être l’arrêter.

C’était il y a dix ans. Le décès de ma mère emportée par la tuberculose plusieurs mois avant avait laissé mon père encore plus renfermé que de nature, morose et lointain. Avec pour seul et dernier intérêt dans l’existence, l’étude de ses chers vieux manuscrits. Il y consacrait le plus clair de son temps. Son indifférence à mon égard me faisait souffrir ! Mais il était là et je l’aimais de tout mon cœur d’enfant. Essayez d’imaginer cette petite fille, inspecteur, qui essaye désespérément d’attirer l’attention de son père, juste son attention. Et qui reste des heures à l’attendre… Les semaines ont passé. Un soir, alors que j’en avais perdu l’habitude, je suis venue le voir ici. J’ai cru qu’il avait entendu la clé dans la serrure, mais absorbé par sa tâche, il n’avait rien remarqué. Il s’apprêtait à dissimuler le poignard. Bien qu’il ait essayé de s’en défendre, j’ai clairement senti qu’il avait peur, vraiment peur. Il n’a rien voulu me dire. Alors je me suis blottie contre lui et il a posé une main sur mes cheveux. Une semaine plus tard, il…. Quelqu’un l’avait torturé, et il était mort ! Cette vision restera à jamais gravé dans ma mémoire. J’ai mis des années avant de pouvoir en parler, des années de cauchemars.

Bon, alors commençons par lui. Luigi Pellone, dit La trique. Fâcheuse destinée que de s’être écrasé contre ce mur. Résultat : commotion d’une rare violence, boîte crânienne défoncée, cervicales en miettes ! J’en passe et des meilleures. Ton tueur ne fait pas dans la dentelle. Et ici, Rita Esperendo. Blessures multiples, mais peu importe les détails. Le meilleur est invariablement pour la fin. Assurément, ton petit copain a de bonnes connaissances en anatomie. Sa façon d’exécuter une thoracotomie frise la perfection. De plus, cette crevure utilise une arme qui n’est pas faite en métal, avec un tranchant dentelé. Nul lien entre les victimes, pas de mobile.

Alih yn otlica omitl xaxamãtoc… Et je suis le papillon de l’aigle. Le papillon du bouclier. Calli tzontlapolihtoc. Calli Chichilliuhtoc ocuilti. Aux quatre horizons, il a fait naître l’aurore… L’aurore rouge ! Itzlapalotl ! Itzlapalotl ! Moyacatlamina otlica… Auh yncaltech haha… Lacatoc yn… Des lances brisées gisent sur les chemins. Itzlapalotl ! Quatextli auh yn atlaca yuhqui chichiltic… L’eau qui coule est rouge comme si on l’avait teintée. Itzlapalotl ! Tlapatlatl ça yuh tiquique tiquia Tequixquiatl ! Des palais s’élèvent sans toit. Leurs murs rouge sang ! Itzlapalotl !

Il est de l’autre côté maintenant.

Il y a des démons du mal comme du bien autour de nous, et je crois que nous nous mouvons dans un monde inconnu, dans un lieu où il y a des cavernes, des ombres et des habitants au début de leur évolution. Il se peut que l’homme retrouve un jour le chemin de l’ancien savoir, et je suis convaincu qu’un savoir redoutable survit encore. – Arthur Machen (1863-1947)

L'érotisme est une des bases de la connaissance de soi, aussi indispensable que la poésie.
Anaïs Nin

L'érotisme exige une obscénité légèrement sublimée (...). Une obscénité poétique.
Boris Vian

PARCE QUIL N'ÉTAIT QU'UN PETIT OGRE, PARCE QU'ELLE ÉTAIT TRÈS BELLE, ELLE FUT ÉPARGNÉE... ENFIN.. DUNE CERTAINE MANIÈRE.

Je me mentais ! Je n'ai jamais été un soldat héroïque disparu glorieusement sur le front est ! L'épée m'a montré la vérité... J'étais un violeur ! Un monstre ! Un vampire ! J'ai mérité de mourir ! J'ai mérité d'être envoyé ici... De ne jamais revoir Rebecca. Je suis vraiment en enfer ! Alors autant... en profiter !

Un jour, Jean-Michel m'a dit que personne, à de rares exceptions près, ne naissait totalement bon.
La bonté, la gentillesse, l'altruisme s'apprennent comme le piano, il faut faire ses gammes tous les jours avec assiduité pour espérer arriver à un résultat satisfaisant.
J'imagine que ce qui est vrai pour le bien... l'est aussi pour le mal.

p.35

Il est difficile de connaître l'origine de ces créatures. Elles font penser à des concentrations de mauvais souvenirs, d'intentions douteuses, cimentées entre elles par la haine pure et par la peur.

p.92

- 150 de QI, impressionnant ! Mais que faites-vous dans le police ma chère ?
- Je me suis donné pour mission de protéger mes frères humains d’eux-mêmes. Une obsession qui relève, j’en conviens, du sacerdoce.

Il y a de la bonté dans le ciel et les fleurs, mais une autre force, une douleur sauvage et décadente, accompagne également le tout.

Les univers, enfants irradiés de la lumière sans début ni fin, des boucles pures, infinies en elles-mêmes. J'entends leurs rires de cristal transfigurer ma conscience comme une pluie de diamants.

Leur rayonnement est si intense que je crains qu'il vaporise mon âme.

La cathédrale se dresse devant moi, terrible et mystérieuse.

Elle est alignée elle aussi sur l'axe royal, l'axe de Sirius, l'étoile d'Isis.

Des dieux préhistoriques ont été vénérés ici au printemps du monde, à l'emplacement exact où se trouvait autrefois un grand zodiaque mégalithique. Les Orcadiens, ces civilisations oubliées de l'ère du Taureau qui l'érigèrent, ont transmis ensuite leurs secrets aux druides quand vinrent les Celtes.

Un temple dédié à la déesse Isis, la veuve, mère de l'enfant de lumière Horus, y fut édifié pendant l'antiquité.

C'est elle qui donna son nom à Paris du temps où l'île de la cité était appelé "la barque d'Isis", et Bar-Isis, prononcé Par-Isis, devint Paris.

Une chapelle chrétienne y fut construite, puis une basilique, et enfin la grande demeure alchimique dédiée à l'illumination, Notre-Dame, le cœur mystique de la capitale.

Dieu est un virtuose synesthésique.
Il joue une symphonie démiurgique et nous entendons les couleurs du monde, les formes des galaxies, les émotions de l'univers.
Il a créé ce monde de dingues dans une impro sous acide avec une guitare électrique branchée sur un ampli réglé à plein volume.