Rich Larson

Les arbres-bouchers préfèrent des mets plus tendre, mais les métaux peuvent leur fournir un petit stimulant question minéraux.

Ils hochent la tête, et je décroche une petite prière inutile à l'adresse de l'univers indifférent.

C'est le moment, et je ne vais pas laisser une infestation de suce-soleils briser mon destin !

On ressort dans une salle caverneuse flanquée de vastes murs parasismiques ornés de bas-reliefs usinés et de lampes à décalage vers le rouge que notre présence fait s'ouvrir tels les yeux croûtés par le sommeil d'un géant. Des volutes de vapeur à hauteur de cheville, sans doute des retombées des souffles, dissimulent le sol. Membrane gonflée évoquant des nuages, le plafond pulse, éclairé de l'intérieur par les lueurs périodiques des charges électriques qui entrent en collision. Le tout s'enfle et se rétracte en rythme comme les poumons d'un dieu endormi. « C'est le soufflet, l'un des organes dévolus aux échanges gazeux. » Je cherche du regard le tissu cicatriciel, vu que les ouvriers ont dû exciser un lobe entier pour loger cette poche d'infrastructure. « Pas étonnant que le nagevide soit mort. »

Ce paysage de chair que bouleversent des entailles et des fractures crache des vrilles de gaz.

Le truc se décompose depuis des années.Les clients sont ravis.

Il faut dire que décidément la science-fiction ne s'est pas mal tirée de la situation actuelle [septembre 2020]. D'un coup, les regards extérieurs se sont tournés vers elle parce que le large constat a été fait qu'elle était (notamment) un parfait mode d'emploi au présent, et qu'elle avait de tout temps appris à ses lecteurs énamourés à chevaucher l'adversité et le changement.

Le Temps des grandes claustrations, Ellen Herzfeld & Dominique Martel

"J'ai toujours dit que t'étais qu'une belle gueule." Je sors de son sac protéinique la tête coupée d'Hilleborg. "Pas vrai, Hilly ?
- Putain, t'es trop drôle, Yan."

Les humains ne sont pas censés se retrouver sans corps.

L'Entaille devient d'une beauté floue. Ses biolampes et ses néons, ses ruelles crasseuses, ses habitants inexpressifs. Quand l'écran de sélection du marché ambulant s'éteint et qu'il voit son propre reflet, il se trouve beau, lui aussi. Les ombres cachent la tranchée de son sourire de l'ange, l'articulation entre la mandibule et la chair ; elles cachent ses yeux de demi-sang.