Richard Stark

- Les putains, c'est pour les gens qui ne peuvent pas faire autrement.

- si vous voulez plaire aux
femmes, dites leur ce que
vous ne voudriez pas ce
que l'on dise a la votre.

- Combien de whisky vous faut-il ?
- Tout ce que ma tasse voudra bien contenir, mon chou. Merci beaucoup.

Je lui ai porté ma Ford, et il a fait un boulot impec. Le truc, c'est qu'il veut bien réparer votre voiture, mais il ne veut pas vous parler. Je crois qu'il aime mieux les voitures que les gens.

À Monequois, il pleuvait. Recroquevillé derrière le volant de sa Chevrolet Nova, Grofield pensait à la chaleur et au soleil. Et à Mary. Au théâtre, à l'argent. À Myers. Et à cette bon Dieu de brasserie située de l'autre côté de la rue. (page 194)

Lindahl se pencha pour ramasser l'assiette, mais l'omelette resta collée au lino, qui était maintenant pareil à un océan noir avec l'omelette formant une île sableuse déserte; la tranche de bacon qui se dressait au milieu, un peu avachie mais vaillante, était la parfaite représentation d'un navigateur solitaire en perdition, auquel ne manquait que la bulle d'une bande dessinée.Sur le sol, le tout ressemblait à ce que les Grecs appellent un "acheiropoietoi", une image qui n'a pas été dessinée par une main humaine.

Il (Parker) se sentait toujours mal à l'aise en compagnie des buveurs. Impossible de deviner ce qui va leur passer par la tête. Impossible de leur faire confiance.

- Non, n'allez pas vous habiller, dit-il.
Elle fronça encore les sourcils [...].
- Qu'est-ce que vous disiez ?
- Que vous êtes très excitante. La robe de chambre, le pyjama, c'est follement excitant. La robe de chambre ouverte, sans rien dessous, ce serait excitant, mais d'une manière conventionnelle, vous voyez ce que je veux dire ? Mais le pyjama bleu qui souligne discrètement la poitrine, le renflement des hanches, ça ajoute une nouvelle dimension.

-Je ne peux pas l’imaginer éprouvant quoi que ce soit. Je ne le vois pas en train de pleurer. Ni même de rire.
-J’ai l’impression, dit doucement le docteur Godden, que vous avez fait de cet homme une sorte de personnage mythique, quelque chose de surhumain

« Donald Trump ne s'est jamais intégré ici », expliqua Leslie au moment où elle montrait la propriété à Parker Mar-a-Lago, pendant de nombreuses années la propriété de Mme Merriweather Post, qui était définitivement intégrée et qui longtemps après sa disparition demeurait l'éléphant blanc du marché immobilier. Aucune fortune héritée, aussi considérable fût-elle, ne pouvait permettre d'entretenir une demeure de cette dimension. Et puis, un jour, Donald Trump l'avait acheté, espérant que ce serait son ticket d'entrée à Palm Beach, ne comprenant rien à l'endroit, s'imaginant que l'esprit de Palm Beach tenait à l'immobilier, comme à New york, incapable de saisir que ce qui comptait à Palm Beach, c'était d'avoir de l'argent que vous n'aviez pas gagné.
« J'aurais dû être contente que M. Trump reprenne Mar-a-Lago, expliqua Leslie, je pense que nous aurions tous dû nous en réjouir parce que nous ne voulions certainement pas que ça devienne le gâteau de mariage de Miss Havisham, mais pour parler franchement, je trouve qu'un endroit devient en quelque sorte déclassé à partir du moment où Donald Trump en a entendu parler. » (page 70)

Madame Irina était un petit pigeon de femme au maintien altier et aux cheveux en coton hydrophile blanc, vêtue d'un tailleur pantalon noir ajusté. Des lunettes bigarrées retenues par une chaîne en or reposaient sur l'estrade de sa poitrine. Ses mules chuchotaient sur l'épaisse laine noire de la moquette.

Quand une affaire ne vaut rien, elle ne vaut rien. Inutile d’attendre que tout foire complètement.

Il faut bien répondre quelque chose quand les flics vous posent des questions. Si vous leur dites que vous n’avez pas de domicile fixe, ils vous coffrent, par principe. Si vous racontez un bobard, ils vous fichent la paix. C’est pareil à l’hôtel : si je ne donne pas d’adresse permanente, on me regarde de travers.

Il y en avait quatre (de suiveurs). Grofield leur avait distribué des surnoms. Le type à l'air doux, en complet bleu-gris et lunettes à monture d'acier, c'était m'sieur Mimi. Le rouquin maigre qui portait des taches de rousseurs et la cravate de travers, c'était Sherlock. [...]

Quand le téléphone sonna, Parker était dans le garage, il tuait un homme.

Tu tenteras le coup, assura-t-elle. Je le connais, ton genre de types. Tu parles de sécurité, mais, quand tu renifles la sorte de danger pour lequel tu es fait, tu files comme un chien de chasse qui a senti le gibier.

Avec sa gueule de faux jeton, ridée comme un cul de singe, il avait l’air d’un racoleur, ou d’un marchand de tuyaux crevés qu’on voit draguer aux alentours des champs de courses. Il n’en avait pas que l’air : c’était exactement ce qu’il était.

Je suis un cafeteur. Ma femme m'a mis en garde contre ça, elle était convaincue que je perdrais tout, elle y compris, et elle avait raison. Mais je me suis bêtement obstiné.

Quand enfin il atteignit le bureau encombré de son chef, il éprouva un sentiment sempiternel : il n'était qu'un Javert sans ambition, un Maigret sans éclat. (page 131)

C'était la première fois que Parker se voyait offrir un pot-de-vin pour retrouver l'argent qu'il avait lui-même volé. (page 169)