Serge Bouchard

L'anthropologie se prête bien à la fiction, à l'imaginaire et au rêve. Cette science de l'ancien a quelque chose de neuf. Elle n'exclut pas l'esprit des gens et le sacré des choses. Au contraire, ce sont ses sujets. elle les recherche et s'en nourrit.

La guerre des étoiles est mieux connue que la guerre de 14.

Papa était absent. Tous les papas du monde travaillaient au loin. D'ailleurs, personne ne voulait voir cela, un papa à la maison, les jours normaux de semaine. Un père présent, cela sentait le drame, l'accident, le chômage. La place d'un papa était d'être ailleurs, en train de faire de l'argent.

Ce n'est pas au monde de définir la poésie, c'est la poésie qui définit le monde.

La terre enregistre patiemment les traces de nos pas, elle imprime les liens qui nous lient, elle se souvient même des traces des raquettes, de la buée qui sortait de la bouche des marcheurs, du son rythmé des souffles de chacun.

Notre avenir est un grand vide indéterminé que nous comblons en étant. Seulement cela, être.

Nous sommes le chemin que nous parcourons.

Moi polatouche, je suis le maître des reflets imperceptibles, l’héritier d’une manière ancienne et démodée : reluire sans pour autant briller. En cette époque de clarté furieuse, vivre dans l’ombre relève du plus grand exploit. Mais la noirceur est mon domaine et je tiens à elle comme à la prunelle de mes yeux. J’ai d’ailleurs de gros yeux et ils voient si bien dans le noir que la moindre lumière me blesse. Les premières lueurs de l’aube me poussent dans mes retranchements. L’être nocturne est une âme sensible.

Ne méprisez pas la grenouille et encore moins la plus grosse des grenouilles. Je suis la bull frog, la grenouille-taureau qui voulait se faire aussi grosse que le bœuf, la puissante, la profonde, une note basse qui sourd de la nuit des temps. Nous sommes les petits tambours de la musique originelle, hymne à la vie et à la chère humidité, la « femme collante » des mythes amérindiens, celle par qui tout vient au monde.

Je suis le vautour à tête rouge, l’observateur en uniforme, le nettoyeur licencié. J’ai bon œil et j’ai grande patience. Je suis là, sur la touche, et je guette. Tête chauve, face de dinde, bec crochu, cou ridé, allure de spectre, esprit de coyote ; le plus beau des rapaces. Je suis l’Urubu, le fier Urubu de la Charogne, je joins la compagnie des Corbeaux et des Corneilles au service du nettoyage général des bords de route.

Confidence: Serge écrit à la hache, laissant de gros copeaux traîner dans des textes qu'il oublie aussitôt brouillonnés. Il écrit comme un ours, renversant tout et ne ramassant rien. Moi, je suis un peu son contraire, nous sommes un couple dépareillé. Je suis littéraire, minimaliste. Serge me donne le spectacle de l'abondance, je lui propose le théâtre du menu rien. L'oiseau-mouche sur le museau d'un ours, voilà ce que nous sommes.

Gérer son stress, c'est accepter d'être parfaitement insignifiant sans pour autant blesser son image de soi. Gros contrat en vérité. Arrêtons de rêver et tout ira pour le mieux.

Une aspirine en effervescence dans un immense verre d'eau, voilà la nature et la configuration originale de l'univers.

Les photographes professionnels sont des artistes qui mitraillent la réalité dans l'espoir de frapper un trésor.

Se retrouver au mur de la chambre de quelqu'un est encore plus difficile que de simplement y passer une nuit. Passer n'est rien. Être épinglé, c'est autre chose.

L'appareil photo sait le négatif des choses. Il tire son sens de la mortalité.

Chaque peuple se présente avec ses costumes, ses couleurs, ses manières, magnifiques rencontres internationales et interculturelles où chacun déambule avec sa fierté, son allure, et l’image qu’il entend projeter.

Quelle émotion ce dut être que de se revoir ainsi, mère et fille, par peintures interposées, elles qui ne furent jamais réunies!

La petite rose anglaise, dit le prêtre, la vie en forêt est trop dure pour elle. Il faut la transplanter au Canada où elle s’épanouira bien mieux sous les soins de gentilles religieuses.

Pied de Corbeau, le malheureux maître pied-noir, est réputé pour avoir dit au moment de mourir: la vie n'est pas plus que la brume du souffle du bison, petit nuage fragile qui flotte un instant dans l'air glacial du petit matin, elle n'est pas plus que l'éclair minuscule de la luciole dans la nuit. Mais connais-tu quelque chose de plus beau qu'une luciole dans la nuit noire, qu'une silhouette de bison à l'aube dans la prairie?