Les Yeux de
Slimane-Baptiste Berhoun
Tout en haut du Plateau, le vent pouvait rendre fou.
On avait choisi d'y construire un asile. L'Orme : une grande bâtisse lugubre, battue par les vents et la neige. Même les bombardements de 44 n'avaient pu en venir à bout. À croire qu'il échappait à toute influence humaine.
Et des morts étranges, violentes, il y en avait toujours eu et il y en aurait encore, là-haut. D'ordinaire, personne ne venait s'en mêler. Ni la gendarmerie du Village, ni les réducteurs de tête de Paris.
Si on avait écouté les fous enfermés derrière les murs de l'Orme, on y aurait peut-être vu l'oeuvre d'un monstre. Mais les fous, ça ne s'écoute pas, ça se traite. Ce que le psycho-chirurgien à la tête des affaires médicales de l'établissement sait faire d'une main de fer. À l'abri des regards. À condition de parvenir à se débarrasser définitivement de cette trop curieuse disciple de
Lacan venue fouiner dans les dossiers de ses malades.
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Épisode 5, Chapitre 6:
-Dans ce monde ou dans un autre, je te promets qu'on va le construire, ce vaisseau, lui glissa le Visiteur à l'oreille.
Avant qu'Henry Castafolte ait pu trouver les mots, le Visiteur lui passa un bras autour du cou.
-Je sais, je suis stylé, conclut-il.
- Ton espoir est ridicule.
- Pas plus que tes certitudes.
La pharmacie était un bien grand mot.
Enfin, ce n'était pas tant du mot qu'il était question, mais plutôt du lieu. Le mot, lui, n'avait pas à rougir. Certes il y avait plus long, mais il y avait aussi beaucoup plus court.
Court, par exemple, était plus court.
La moustache qui filait dans le souterrain n'avait aucune conscience de son extraordinaire célérité.
Pourtant le courant d'air qui lui faisait vibrer les poils aurait largement eu de quoi attirer son attention.
Mais cette moustache n'y prêtait pas garde, concentrée qu'elle était sur les révélations qui venaient d'avoir lieu plus haut, sous les cheveux.
D'aucuns diraient qu'elle n'avait pas non plus conscience des révélations qui venaient d'avoir lieu plus haut, car il était globalement admis qu'une moustache, à l'instar d'une montgolfière, n'avait conscience de rien.
Sauf bien entendu si cette moustache n'était qu'une figure de style désignant Henry Castafolte lui-même, auquel cas tout prenait sens*.
* Il s'agit effectivement d'une synecdoque (NdC).
Dans cet enchevêtrement de perspectives, l'existence et le néant se confondaient. La logique n'était qu'un angle de vue sur la folie. La mort, une perspective de la vie.
Certes, il avait le titre de pharmacien, mais dans les faits, tout le monde savait qu'il ne faisait que distribuer les traitements prescrits par Valmont. Il n'était ni plus ni moins qu'un garçon de café, à ceci près qu'il ne distribuait pas de boissons, mais des pilules. Et ce n'était pas le client qui choisissait ce qu'il allait consommer. Et aussi qu'il n'y avait jamais de pourboire. Gaultier songea que, tout compte fait, l'analogie était mal choisie.
Je déteste les postures intellectuelles toutes faites. Les dogmes religieux ou moraux ne sont que des excuses pour nous exempter de mener une véritable réflexion personnelle. L'argument "parce que c'est comme ça" n'est que le terrier de l'imbécile, acculé par son impuissance, incapable de penser par lui-même ; le refuge du paresseux, et cette paresse m'insupporte.
Un homme obèse se mit à hurler. Au-dessus de lui, un autre était monté sur la table et urinait dans son assiette. D'un hochement de tête, Saint-Juste envoya Bouvier les maîtriser. L'infirmier arriva juste à temps pour subtiliser l'assiette des mains de Grimaud, toujours à l'affût d'une nouvelle expérience culinaire.
Pourtant, comme disait Valmont, "un malade, ça n'a pas d'âge. Ça a une maladie".
Il se figea. Une nouvelle idée était en train de naître. Une idée simple et parfaitement sûre. Une idée si évidente qu’un lecteur attentif aurait pu la lui souffler au moins une page plus tôt !