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Une poupée de vingt mois, âgée aujourd'hui de sept ans, m'a inspiré ce poème où la vie triomphe malgré tout.
Dans "Un quai de gare à Toulouse", le passage douloureux des années se manifeste à l'échelle d'une vie humaine.
Ici la perspective change. La réflexion poétique s'élargit à l'ensemble de l'humanité ; les uns et les autres, nous naissons, nous vivons, nous mourons, et cette aveugle fuite en avant devient d'autant plus insupportable que l'oubli souvent en forme le substrat.
Or notre existence elle-même, quelque importance qu'on lui accorde, ne pèse rien à l'aune des temps géologiques. En poussant le raisonnement plus loin, notre bonne vieille terre âgée aujourd'hui de quatre à cinq milliards d'annnées, n'est à son tour qu'une planète insignifiante perdue au milieu du cosmos, dont la mort est d'ores et déjà programmée. Le poème "Le sang du monde" s'inscrit donc dans cet horizon temporel à la fois immense et limité que beaucoup d'entre nous, tant il donne le vertige, se refusent à penser et à voir.
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Rien ne remplace une mère.
J'ai toujours été sensible à la poésie d'un quai de gare.
Là, au milieu du mouvement incessant des trains, la fuite du temps se laisse deviner, quasi palpable. Les silhouettes et les visages prennent eux-mêmes un aspect singulier, comme s'ils étaient dépositaires à leur façon de la destinée du genre humain.
Oserai-je dire, en toute humilité, que ce poème fut à vingt ans un fantôme, à trente ans une idée, à quarante ans un rêve et à cinquante ans un accomplissement.
Le déclic en fait se produisit à la faveur d'un déplacement à Toulouse, ma chère ville natale, alors que je m'approchais de la gare Matabiau.
Tout à coup, une trame poétique s'ébaucha dans ma tête, où plusieurs thèmes se croisaient ou plutôt s'agrégeaient déjà : la jeunesse, l'amour, l'écoulement cruel des années, le vieillissement puis la mort. La cristallisation eut lieu près d'une voie ferrée à Melun, et je n'eus ensuite qu'à jeter sur le papier le fruit mûr de mes hantises.
C'est donc au bout d'un long cheminement que cette oeuvre a vu le jour, une oeuvre pour laquelle j'avoue avoir un petit faible.
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La souffrance amoureuse en vers.