Virginie Lloyd

Augustin adore taquiner son psy. Rien de bien méchant. Il a même un peu de peine pour lui. Il se dit que petit, peut-être, on ne lui racontait pas assez d'histoires du soir. Et que ça explique pourquoi, aujourd'hui, il passe son temps à écouter celles des autres.

Dans un silence pénétrant, tout se dit. Les yeux se croisent, les gestes se taisent, le temps s'arrête.

et souvent il arrivait que des spaghettis tombent derrière notre cuisinière. A chaque fois, sans relâche, Vermicelle (une petite souris) venait récupérer son butin.

Elle se logeait entre le mur et le fourneau et piquait la longue tige de blé.

Mais le passage était si étroit que le spaghetti cassait à chaque fois et se transformait en petits bouts de vermicelles. Mais loin de se décourager, elle revenait et revenait et n'en finissait pas avec ses aller-retour ! Elle les voulait ses petits bouts de bonheur !

Au début, son butin avait l'allure d'une belle ligne droite à suivre. Elle s'imaginait la grignoter par les deux bouts et se rassasier à chaque bouchée.

Mais vois-tu ma Lily, le bonheur est un spaghetti qu'il faut casser. Le bonheur n'est pas une longue route tranquille mais bien une série de morceaux à recoller, de tranches de vie à partager et parfois de miettes à ramasser.

Albert, quant à lui, sent cette souffrance qui embaume les lieux. Sous ses pieds, l’herbe se fait de plus en plus fraîche. Les brindilles deviennent des pics froids et saillants. Les sillons dans la terre prennent des allures d’affreux labyrinthe. Sous ce chêne centenaire, trois âmes silencieuses s’inquiètent.

Lily n’en peut plus. Elle aspire juste au bonheur. Elle aime son job et il est hors de question qu’on lui ôte cette joie. Fornex, c’est une putain d’agrafe 23/10 dans une agrafeuse d’écolier. Ça frime et ça coince. Ça fout un bordel monstre chez les agrafes alignées sagement dans leur toboggan en acier galvanisé.

Télécommande en main, elle parcourt le menu et essaie de trouver l'épise sept de la saison une. Elle maudit le mec qui a pondu le menu. Un vrai merdier. Sur Netflix on passe plus de temps à trouver son film qu'à le regarder.

Cosinus tangente, cosinus tangente, bordel ! Lily essaie de remettre de l'ordre dans ses pensées. Autant tenter une partie de Pictionnary, les mains liées dans le dos.

Maman, je suis amourheureux de toi et je suis content que tu sois dans ma vie.

Du haut de ses douze ans, elle le sait, c'est lui, c'est le bon. C'est avec ce garçon qu'elle veut rire, courir, chanter et danser. Elle s'imagine même vieillir avec son homme. Vieillir, bien vieillir, être à la limite de la mort, afin de prouver à la vie qu'ici, les rêves font de vieux os.

La mort n’a aucun amour-propre. On a beau l’ignorer, la détester, la haïr, elle rentrera toujours à la maison. À l’improviste, comme un courant d’air sous la porte. Redoutée, comme une vieille habitude de la famille que l’on voudrait oublier. Elle aura toujours sa gamelle posée près de la table. Elle aura toujours quelqu’un à se mettre sous la dent.

Et au fond de cette tombe, une boîte en métal contenant un vieux carnet qui n’en peut plus de ce silence obligé.

Et puis, il y eut cette fièvre, un soir d’été. La musique a cessé de résonner dans le foyer. Les finances ont filé avec le temps, le chagrin, lui, est resté.

Comment peut-on effacer un tel chef-d’œuvre ? Est-ce cela la vie ? Donner du rêve et tout reprendre.

Paris s’endort. Mais ce soir, les regrets, les peines et le mauvais coups ne fermeront pas l’œil de la nuit.

- Eh, maman! Arrête! j'arrive plus à respirer. Tu vas me faire mourir d'amour.

- Un carambar? Merci mais je ne digère jamais les blagues à l'intérieur

Ne laissons jamais tomber nos rêves d'enfants mais surtout qu'ils ne deviennent jamais éphémère

On dit qu’il faut avancer dans la vie, qu’il faut aller de l’avant. Et si le véritable bonheur était de rester bien ancré dans le sol, à observer les nœuds de ses profondes racines et à accepter ces douloureuses ramifications qui nous ont fait grandir ?

Il est temps pour Victor d’accepter son passé. Il est temps qu’il se réjouisse du vent des beaux jours

A cet âge-là, tu ne le sais pas encore, mais ta vie se construit sur un mur de regrets. Et c’est toi qui, la ruelle en main, deviens le maçon emmurant de ta propre vie.

En fait, dans la vie, tu reçois des informations. Y en a qui sont motrices, d’autres, sensitives et d’autres, sensorielles.