William Faulkner

"Pais tes brebis, ô Jésus". Les voix s’élevaient pleines et douces. Il n’y avait pas d’orgue : nul orgue n’était nécessaire puisque au-dessus de l’harmonie passionnée des basses et des barytons s’élevait le soprano pur des voix de femmes comme un envol doré d’oiseaux célestes. Ils étaient debout ensemble dans la poussière, le recteur dans ses noirs vêtements informes et Gilligan dans sa serge neuve trop raide. Ils écoutaient, ils voyaient la pauvre église se transfigurer par l’ardeur de son rêve mélodieux, triste et passionné. Puis les chants s’éteignirent, moururent sur la terre baignée de lune dans l’attente inévitable du lendemain et de la sueur, de l’amour et de la mort et de la damnation. Tous deux reprirent le chemin de la ville sous la lune. Ils sentaient la poussière dans leurs souliers.

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