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" Notre royaume ne connaît que la nuit noire. Il ignore le jour. Mais dans ce minuscule pays des plus secrets, des plus illégitimes qui soient, se sont produites nombre d'histoires douloureuses, pleines de vicissitudes, à pleurer, à chanter... De certains, on avait perdu la trace très tôt ; d'autres, morts prématurément, ne laissaient que leurs tombes, couvertes d'herbes folles. Mais il y en avait qui, brusquement, réapparaissaient sur la rive du bassin aux lotus en fleur par une nuit aussi noire que profonde, cinq ans, vingt ans plus tard. " C'est toujours la même chose ! Vous imaginiez le monde extérieur immense ? Vient un jour, un jour qui ne manque jamais d'arriver, où vous revenez bien gentiment voler vers notre vieux nid bien à nous. " " Dans une langue où s'interpénètrent tradition et modernité, Bai Xianyong dépeint le monde des " garçons de cristal ", ces homosexuels qui font commerce de leur corps dans le Taipei des années soixante-dix, et dont le quotidien âpre et poignant s'éclaire d'une lumineuse fraternité.

Un collégien en rupture de ban, perdu dans les rues de Taipei après s'être enfui de chez lui, se retrouve mêlé à une sordide histoire de machines à sous impliquant une bande d'adolescents marginaux : des paumés cassés par la vie, à l'image des épaves automobiles où ils ont élu domicile, et qui puisent quelques misérables consolations dans la conscience de leur déchéance commune. Grâce à une construction ingénieuse épousant étroitement le champ de vision du jeune héros, le lecteur découvre au même rythme que lui les liens qui unissent entre eux les divers protagonistes, et leur passé de galère. Leurs aventures chaotiques culmineront en une équipée sanglante. Ce livre d'une cocasserie souvent irrésistible, écrit dans la veine du fameux Attrape-coeurs de Salinger, est pourtant empreint d'une profonde désespérance. L'errance tragicomique de cet adolescent, petit prince sans royaume, témoigne des failles de toute une société : familles indifférentes ou déstructurées, système scolaire inadapté, guerre des gangs, corruption et violence politique.

Un cafard amoureux, un mannequin en plastique vivant, un micro-ondes qui parle, tels sont quelques uns des personnages insolites qui peuplent l'univers fantasque et hilarant de Huang Kuo-chun. Dans la plus pure veine du non-sens, l'auteur épingle les absurdités de la vie moderne et nous livre au passage, à travers mille et un détails et clins d'oeil, un portrait décalé du Taipei contemporain, livré à la toute-puissance des médias et aux excès de la société de consommation. Sous les éclats de rire pointent à tout moment la noirceur et le désespoir d'un jeune homme doué, figé dans un éternel rôle de loser. Et même l'amour rêvé, incarné par la radieuse Sally, ne fait que rendre le sentiment de solitude plus irrémédiable. Au-delà de leur dérision, ces petits textes doux-amers ne cessent de redire le mal de vivre lancinant qui emportera à la fi n cet histrion mélancolique.

En 1930, dans les montagnes du centre de Taiwan, des Aborigènes coupeurs de têtes, conduits par leur chef légendaire Mona Rudao, se soulèvent contre l'occupant japonais, avant de tomber à leur tour, victimes d'une impitoyable répression. Près de soixante-dix ans plus tard, l'écrivain Wuhe se rend à l'Ile-entre-deux-eaux, lieu d'exil des insurgés, et tente de comprendre le pourquoi de cet épisode sanglant, connu sous le nom d'"Evénements de Musha". Au fil de ses rencontres avec des habitants du village, jeunes ou vieux, il perçoit l'étrange singularité des survivants du massacre, ces indigènes dont les maîtres successifs de Taiwan n'ont eu de cesse de nier l'identité et le mode de vie.

Pour des raisons diverses, le destin de la Chine dite " populaire " a davantage retenu l'attention que celui de Taiwan. Cependant, l'évolution politique récente de l'île et la place qu'elle a conquise par son dynamisme, sur les plans économique mais aussi culturel, rendent obsolète l'image provinciale, ou l'absence d'image, dont elle souffrait jusqu'alors. Son cinéma s'est imposé récemment comme un des plus grands, il était temps que sa littérature soit reconnue dans toute son originalité, comme un domaine à part entière : car, si elle témoigne, avec autant de vigueur que sa sueur du continent, des déchirures de l'histoire, elle en diffère profondément par les thèmes, par le ton et par le style. Dans la présente anthologie, la parole est donnée, à une exception près, à des auteurs nés dans les années cinquante et soixante, et les oeuvres choisies sont en gros représentatives de la production des deux dernières décennies et des tentatives de réévaluation du passé dont elle a été le théâtre, surtout depuis la levée de la loi martiale en 1987.

Dans le Taipei d'après-guerre, refuge des exilés de Chine populaire, une époque est sur le point de s'éteindre. Dame Qian, cantatrice devenue chanteuse de cabaret, Taïpan Jin, taxi-girl sur le retour, Liu, chef de bataillon en retraite, tentent de retenir " les quatre bonheurs ". L'innocence du premier amour, la célébrité un instant retrouvée, l'héroïsme militaire ressuscité... A l'instar de ses personnages noyés dans l'alcool de sorgho, l'écriture de Bai Xianyong fouille dans les abîmes jusqu'à en faire jaillir l'humanité.

L'action du roman se passe au sud de Taïwan dans un hameau hakka, situé au pied de la montagne Li, sous le régime colonial nippon. Dans ses descriptions de la vie quotidienne paysanne des Hakkas, Zhong Lihe ne fait aucunement mention de la présence japonaise dans la vie des habitants, malgré le changement radical de la politique coloniale japonaise à l'époque où se déroule le roman (vers 1938) : les Taïwanais commencent à être recrutés dans l'armée et sont contraints d'assimiler la langue, la culture, la religion et le style de vie de l'occupant. Mais le roman de Zhong Lihe se concentre sur l'intrigue amoureuse entre deux jeunes gens dans un univers où s'affrontent traditions ancestrales et modernité, tant dans les relations familiales que dans les modes de culture.

Une frontière inconnue, emplie du bruit et de la mémoire des vagues, où souffle le vent d'humilité et de droiture des premiers temps : voilà la genèse de ce livre émouvant sur la relation d'amour intime que les Tao, peuple de l'océan, entretiennent avec ce dernier. Syaman Rapongan est lui-même un Tao et qui plus est, il excelle à dégager le caractère intrinsèque de ce peuple de l'océan, de ces enfants des courants noirs. Ses écrits sont remplis de vie, qu'il décrive les anciens toujours heureux de raconter leurs innombrables aventures en mer, les jeunes et leurs attentes infinies à l'égard de l'océan ou encore les adultes et leur relation à jamais intime avec la vaste étendue d'eau.

Taiwan. Années cinquante. Tuberculeux et hanté par les souvenirs de la guerre, Tiemin est soigné, puis sauvé, par sa jeune épouse Wenhui. Une fois guéri, il tient sa femme à l'écart de ses engagements politiques. Les réunions chez le professeur japonais Sara se révèlent aussi dangereuses pour elle que la troublante madame Yang. La lune, emblème symbolique du destin de Wenhui, renvoie à une tradition chinoise bien ancrée. Mais l'héroïne obéit ici à une quête nouvelle. Sa persévérance, sa retenue et son sang-froid excessifs masquent le feu ardent qui la consume et le désespoir né de l'impossibilité de communiquer avec l'être dont elle partage la vie. Une insidieuse angoisse s'installe, qui va crescendo, jusqu'à ses implications les plus extrêmes. Subtilement subversif à travers sa révolte féminine, ce récit taiwanais se rapproche de la grande littérature japonaise, comme celle de Mishima, par exemple, dans son raffinement formel et ses préoccupations existentielles.

Au lendemain de la guerre, la famine sévit à Taïwan. En échange de quelques livres de viande, la famille Lin unit Lin Shi au lubrique boucher de Chencuo. Les voisins ironisent : c'est fort d'être parvenu à troquer le maigre corps de la jeune fille contre des kilos et des kilos de viande. Jalousée pour les avantages alimentaires qu?est censée lui procurer sa situation, Lin Shi supporte les tortures que lui inflige son époux, Chen-le-tueur-de-porcs. Mais jusqu'où résistera-t-elle ? Placé sous le signe de la mort et de la fatalité, Tuer son mari joue sous nos yeux une tragédie moderne : l'histoire d'une soumission et d'une révolte. Tendu comme un piège, ce roman emprisonne ses lecteurs, comme son héroïne, dans une spirale infernale. L'idéogramme d'un crime.

Trois nouvelles d'un taiwanais né en 1937. Une femme, vendue naguère par sa famille à un proxénète ; une prostituée auprès de laquelle un G.I en permission trouve chaleur et réconfort ; un couple en révolte contre le symbole yankee. Chen Ying-chen aborde des thèmes qu'aucun écrivain avant lui n'avait osé aborder et puise son inspiration aux sources même de la littérature du terroir.