La vie parfaite

Adele avait appris que les soucis des hommes sont mille fois plus sérieux que ceux des femmes. Que les femmes devaient garder leurs problèmes pour elles, alors que les hommes pouvaient les gueuler à la cantonade, les jeter à la figure des autres.

Page 97, Liana Levi, 2018.

L’aube pointait quand elle était montée dans le 22, avec ceux qui nettoyaient les rues et les paumés de six heures du matin, aux yeux fatigués. Leurs ongles noirs, leur veste au col élimé : il suffisait de les regarder pour savoir où ils habitaient.

Page 12, Liana Levi, 2018.

Une femme à son balcon, en train de fumer. Les cheveux desséchés par les décolorations, la peau ternie par la nicotine et le regard marqué par les heures supplémentaires. Elle était en jogging, ou peut-être en pyjama, observant la cour en bas où s’était rassemblé un groupe de jeunes en scooter. Zeno fut certain qu’elle cherchait parmi eux le visage absent de son fils.
À d’autres fenêtres, à d’autres balcons des sept tours qui enserraient les Lombriconi sur trois côtés, comme pour les assiéger, il y avait des dizaines de femmes semblables. Plus jeunes, plus vieilles. À demi cachées derrière un rideau, ou le front plissé contre la vitre. Des pinces à linge à la main, un petit miroir de maquillage, un portable. Toutes identiques dans leur façon de regarder dehors, tels des oiseaux coincés dans un colombier.

Page 18, Liana Levi, 2018.

Au-dessus des boîtes à lettres, bourrées de publicités pour Mediaworld et Ricci Casa, trônait une phrase écrite au feutre noir : La vie est belle à condition d’avoir du fric. Elle voulut ouvrir la porte de l’ascenseur : en panne.

Page 137, Liana Levi, 2018.

Elle ferma les yeux et il lui sembla presque faire partie du groupe. Grande, adulte. Avec tout ce qu’il faut : un travail, un mari, une maison. Il lui semblait le savoir maintenant, ce qu’elle aurait voulu devenir.
Quelqu’un de libre.

Page 331, Liana Levi, 2018.

La douleur est une forme de langage.

On dit qu'on s'attache aux défauts, que ce sont les imperfections qui font de l'autre un être spécial. Mon cul, oui.

L'enfance était un luxe que Manuel n'avait pas pu se permettre .

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Ça n'existe pas, quelqu'un à qui tu peux tout dire.

Une mère ne suffit pas. Les pères aussi ça compte.