Le Bleu du ciel

Comment nous attarder à des livres auxquels, sensiblement,
l'auteur n'a pas été "contraint" ?

Je fûs dans un état d'intolérable joie, ce fût si beau que j'aurais voulu ne plus vivre.

A ce moment, nous avons glissé sur un sol en pente.
Il y avait plus bas une partie de rocher en surplomb. Si je n’avais, d’un coup de pied, arrêté ce glissement, nous serions tombés dans la nuit, et j’aurais pu croire, émerveillé, que nous tombions dans le vide du ciel.

Les hommes sont des valets de chambre... S’il y en a un qui a l’air d’un maître, il y en a d’autres qui en crèvent de vanité... mais... ceux qui ne s’inclinent devant rien sont dans les prisons ou sous terre... et la prison ou la mort pour les uns... ça veut dire la servilité pour tous les autres...

Le bonheur à l’instant m’enivre, il me saoule.
Je le crie, je le chante à pleine gorge.
En mon cœur idiot, l’idiotie chante à gorge déployée.
JE TRIOMPHE !

L’ivresse nous avait engagés à la dérive, à la recherche d’une sinistre réponse à l’obsession la plus sinistre.

A cette marée montante du meurtre, beaucoup plus acide que la vie (parce que la vie n'est pas aussi lumineuse de sang que la mort), il serait impossible d'opposer plus que des vétilles, les supplications comiques de vieilles dames.

Chacune des lumières annonçait un squelette dans une tombe, elles formaient ainsi un ciel vacillant, aussi trouble que les mouvements de nos corps mêlés.

Une multitude de petites lumières, agitées par le vent, menaient dans la nuit une fête silencieuse, inintelligible.

La nuit entière fut trouble.