Ça s'est passé au matin du 29 décembre 1977. Ce n'est pas une chose que l'on oublie. La mémoire ne laisse aucun répit. L'hiver crachait des bourrasques de neige aux fenêtres de l'hôpital quand ce matin-là j'ai accouché d'un bébé que l'on a déclaré mort-né. Un bébé dont je n'ai su que plus tard le sexe, dont je n'ai jamais vu le visage, un tout petit bébé que l'on a pris à moi ce jour-là, que l'on a enlevé de moi.Toi.Trente-trois ans après avoir accouché d'une petite... >Voir plus
Il y a de quoi être déroutée : est-il mort à la naissance ou non, l’enfant que la narratrice a eu 33 ans plus tôt ? Un coup de fil remet tout en question...