Le ruisseau de cristal

Une grande demeure est comme le bureau d’un clerc dans un roman de Dickens – pour qui vient de l’extérieur, hautes fenêtres et silence que seul le bourdonnement intense du travail interrompt, mais pour ceux de l’intérieur les murs eux-mêmes semblent vivres emplis de secrets chuchotés.

Il y a une cité des morts en sentinelle face à sa fenêtre. Dans la ravine qui les sépare un flot gonflé et débordant d'effervescent déchets industriels couvre d'écume les pierres lisses. Sur les bords, tandis que les mares noires nichées dans les traces de pneus entrecroisées bouillonnent sous les torrents de pluie, les dalles de granit gris se tachent d'éclats de boue. Penché au-dessus de rues et des ruelles aux chaussées défoncées des arbres couverts de lierre frissonnent devant les maisons où nulle âme ne bouge.