Poussières

Autant en convenir tout de suite : la littérature purement sentimentale m'ennuie et me laisse froide, sauf si le travail du style et celui de la composition compensent l'inévitable banalité d' intrigues généralement stéréotypées. Je ne suis donc pas, et je m'en excuse, la lectrice idéale.

Je crois que Rose Bomar avait un vrai sujet mais elle l'a noyé dans les péripéties convenues d'une histoire d'amour trompé et déçu.

On ne s'intéresse guère au narrateur, perdu entre trois femmes qu'il n'aime pas, au fond : Ingrid, son ex compagne lui réclamait un enfant et rivalisait avec lui sur le plan professionnel : il l'a quittée. Suzanne- encore une ex- est devenue sa meilleure amie : la voici désormais une icône intouchable. Reste la fameuse Mia, la danseuse étoile.

On y croit encore moins : coup de foudre et bouquets de fleurs, cohabitation quasi immédiate, lune de miel puis flottement, mystère, tromperie, rupture, éloignement… Tout s'accumule dans les dernières pages, comme s'il fallait liquider cet amour-là aussi, en finir avec cette histoire- comme si là n'était pas le propos.

Et je crois en effet qu'il est ailleurs : dans l'ombre omniprésente d'un père admiré, aimé, disparu - étranger à tous les sens du mot. Et dont le narrateur n'arrive pas à faire le deuil.

Ne quitte-t-il pas son travail d'avocat au moment de la mort du père, alors que lui, cet homme sans enfant et qui n'en veut pas (parce qu'il en est encore un lui-même), est en train de s'attacher quasi paternellement et jusqu'à la faute professionnelle à un jeune délinquant portugais (comme le père du narrateur)?

Tant de signes sont troublants, même si j'ai conscience de faire de la psychanalyse sauvage plutôt que de l'analyse littéraire…

Le vrai livre est là, caché, parmi les clichés de l'histoire sentimentale. C'est celui-là qu'il faudrait exhumer et écrire.