Le Premier Fils

Le gamin garde le zodiac contre le courant, au pied des falaises, un peu au nord des basses de Cap Rouge. Soudain un souffle jaillit de la mer. Les gouttelettes qui retombent auréolent la surface d’une eau qui s’alourdit.
– P’pa, une baleine ! Une baleine ! hurle le gamin joyeux. La première de l’année ! Soudain le dos de la baleine émerge et s’arrondit à une dizaine de mètre à peine devant eux. Le monstre roule sur le dos et plonge. Seule sa nageoire caudale reste visible à fleur d’eau. Puis elle se soulève, ruisselante, luisante, plate, immense. À l’horizontale d’abord, un mètre au-dessus de la surface, puis soudain dressée à la verticale dans un ample et élégant mouvement. Un gigantesque « V » noir et blanc qui glisse dans l’océan sans bruit et sans écume… Quand le père se retourne, Patxi n’est plus là. Quand il aperçoit le corps de son fils qui dérive, lentement, dans son sang, le dos troué par un impact, il se jette à l’eau et son cri déchire le bruit des vagues et du vent et se fracasse contre les falaises ocre de Cap Rouge.

Devant, une table appuyée contre le mur, juste sous la fenêtre. Une chaise devant la table. Sur la table, un fusil de précision. Un M40A3 des Marines américains, si elle se souvient bien. Elle vérifie toutes les pièces une par une, et c’est en revenant vers l’arme qu’elle aperçoit les munitions. Trois. Du .308 Winchester. Par instinct encore une fois, et parce qu’elle ne sait pas quelle police de ploucs va venir polluer cette scène de crime, elle sort son téléphone et prend des photos. L’arme, les munitions et la maison sous tous les angles. Deux des balles sont posées droites sur leur fût, l’ogive vers le plafond. L’autre est couchée sur la table. Quand elle se penche pour en photographier le cul, elle voit sur son écran, gravées dans le laiton autour de l’amorce, les lettres TFS.

— Je suis flic moi aussi, il faut m’aider.
— C’est ça, un flic en maillot deux-pièces fluo dans un kayak rouge. La nouvelle dotation de la fluviale, peut-être ?
Les deux autres flics rient. Petits cons de même pas flics, petites missions de merde à rançonner à discrétion les gens du fleuve, petites frappes et grandes gueules. Maria reprend sa pagaie qu’elle n’a pas le temps de plonger dans l’eau. Le flic crible de balles l’arrière de son kayak qui prend l’eau aussitôt. Elle s’en dégage et tente de nager jusqu’à la berge, mais la vedette manœuvre pour l’en empêcher.
C’est quand il voit les deux cicatrices dans son dos qu’un des policiers comprend.
— C’est la Mendoza.
— La Mendoza, t’es sûr ?
— Regarde ses cicatrices.
— Merde alors ! murmure le chef décontenancé.
Maria refuse leur aide et se hisse à bord toute seule.
— Je veux parler à votre chef.
— C’est moi…
— Pas le chef des sous-fifres, le chef de la brigade fluviale. Tout de suite ! Et rangez vos armes avant de blesser quelqu’un, abrutis !

Sous l’eau, Maria, restée dans son kayak retourné, escamote et se remet à flot. La vedette cogne contre la coque en résine et trois policiers, penchés par-dessus le bastingage, la menacent de leur arme.
— Un gosse a été blessé par balle sur le pont de l’Escondido, hurle Maria. Je suis certaine qu’on a tiré de cette maison rose.
— Laisse tes mains en évidence et monte à bord, ordonne celui qui semble être le chef.
— Je vous dis qu’un môme vient d’être abattu, accompagnez-moi jusqu’à la maison !
— Tu bouges un cil, et c’est ton kayak de pouffiasse que je flingue. Tu as vu le bordel que tu as semé sur le fleuve ?
— Je suis flic moi aussi, il faut m’aider.
— C’est ça, un flic en maillot deux-pièces fluo dans un kayak rouge. La nouvelle dotation de la fluviale, peut-être ?