Les Conards de Rouen

De ces splendides beuveries où le mauvais pinard tenait lieu de dive bouteille, où l’ordre – un temps – voyait son cul se hisser au-dessus de la tête et la conchier, il nous reste quelques poèmes, peu de noms, mais un fumet fertile. Certes, le rire était gras, le plaisir grossier, le cul prenait tête et dressait les contours obscènes d’un nouvel ordre – éphémère, lui. Mais l’ivresse et la liesse dressaient une fragile passerelle entre notre monde – ce monde figé et ordonné – et l’au-delà. Franchir le miroir pouvait être sans retour. Le carnaval des fous, échappement des révoltes en était aussi le ferment. Loin des régiments ordonnés qui l’un la Vierge à la main, l’autre le Livre expurgé de ses lettrines peintes systématisèrent les massacres des siècles renaissants, cette révolte n’avait d’autre bride que la folie du moment, ses tourments grotesques.