Sourire aux coqs, pardonner aux ânes, et rester zèbre !

Grandir, se comporter, être responsable, passer à autre chose, être raisonnable… « Il faudrait, il faudra, il va falloir, il faut… » Putain ! Quel refrain ! Ils ne la changeront donc jamais, leur rengaine ? Dix-sept ans, que je l’entends servi à toutes les sauces, leur psaume des grands résignés ! Ils me font chier. Qu’ils me laissent vivre en paix. Est-ce que je la ramène, moi, devant leurs bêtises bien endimanchées, leurs habitudes bien rangées, leurs chemises bien repassées et leurs fringues bien démodées ? Est-ce que je leur demande de se réveiller, de redevenir vivants, d’essayer de se rappeler au moins une fois comment ils étaient lorsqu’ils étaient encore enfants ?
« Il faudra tout de même songer à vouloir devenir grand ! »
Mais qu’est-ce que c’est que ces conneries ? Ça veut dire quoi, ça, devenir grand ? Devenir adulte ? Devenir comme eux ? Agir comme bon leur semble, dans le bon goût des bonnes familles et des grandes traditions, comme celles qui ont envoyé des générations de puceaux à la guerre, celles qui ont fait des femmes les bonnes à tout faire des hommes, celles qui ont fait de la souffrance des cancéreux des milliards de dollars de profits pour les lobbies pharmaceutiques ?

Si vous voulez vraiment tenter de me soigner, alors il faudrait me rendre insensible à la douleur des autres, froid à toutes leurs misères, définitivement hermétique à tous leurs problèmes, et surtout, me protéger de leurs colères, de leurs jalousies, de leurs peurs, de leur ignorance, de leur bêtise et de leur méchanceté.

Pour avoir l’air d’être une grande personne, c’est important de montrer que ce que l’on fait dans la vie rapporte de grandes satisfactions financières. Planter des arbres ou des fleurs, protéger des animaux, prendre soin des enfants, écouter les gens et les rassurer, et puis écrire des livres pour les accompagner dans leur immense solitude et leur fournir un mode d’emploi pour appréhender la vie, tout ça, c’est comme peindre des tableaux, jouer de la musique, monter sur des planches, jongler, faire le clown ou le trapéziste. S’il n’y a pas de grosses sommes qui arrivent à la fin du mois sur ton compte en banque, c’est comme si cela n’avait absolument aucune importance, et donc comme si tu ne valais absolument rien.

Chacun porte en lui un peu de parfum des autres qu’il a côtoyés.

Seule la peur est responsable de la souffrance.

Les enfants disent des évidences que les adultes ne savent plus entendre.

Sommes-nous l’espèce la plus intelligente de notre planète, ou en sommes-nous devenus l’espèce la plus nuisible ?

L’amour…
Notre seul remède.

— Et c’est quoi, leur définition d’un bon écrivain ?
— Dans la tête des écrivains qui n’ont pas de lecteurs, un bon écrivain, c’est un écrivain qui n’a pas de lecteurs.

La bousculade des heures, la répétition des jours, le défilement des semaines, des mois, des années, et puis se retrouver là, un beau jour, face à son miroir comme on se retrouve face à un inconnu, à ne plus savoir quoi dire et quoi faire de ne plus pouvoir se reconnaître.
Nous vivons tous ces vies-là. Nous vivons tous ces inaccessibilités au monde et au moment présent, aux vents qui soufflent, aux tempêtes qui se lèvent, aux pluies qui ruissellent et aux parfums des amoureuses qui s’effilochent irrésistiblement le long des quais des gares qu’on laisse derrière soi.
Nous vivons tous cette mort-là.