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Critique de Laurence64
James Lee Burke est plus qu'un écrivain de roman policier. Il est un grand écrivain. Non, non, ne me faites pas dire ce que je n'ai pas écrit. Non, je ne tiens pas le genre policier pour mineur. Mais je sépare mes lectures policières en deux genres:
Celles qui racontent une histoire en enchaînant rebondissements sur rebondissements en oubliant :
1) que le roman policier est avant tout un roman et donc… qu'un peu de style ne nuit pas.
2) que les personnages ne sont pas des pantins qui s'agitent, animés par deux, voire trois neurones et un unique élément traumatique les déterminant de l'orteil gauche à l'oreille droite.
3) que les méchants ne sont pas nécessairement méchants-méchants et les gentils gentils-gentils. Comme dirait l'autre, il y a cinquante nuances de gris.
4) qu'il peut exister des personnages secondaires complexes sans que le lecteur y perde le latin qu'il n'a le plus souvent pas.
Celles qui n'entrent pas dans la première catégorie. J'installe (confortablement) James Lee Burke ici.
Evidemment le septième volume consacré à Dave Robicheaux n'est pas l'exemple idéal pour illustrer mon propos. Dans Dixie city, un vilain psychopathe aussi noir que cet épisode vient perturber le justicier humaniste et son épouse, laquelle épouse va tomber dans le travers de l'alcool que son mari tient à l'écart grâce aux Alcooliques Anonymes. Mais si racisme et antisémitisme, perversité et sadisme, corruption politique accélèrent une enquête plus violente qu'à l'accoutumée, la beauté des orages éclatant sur le bayou donne la mesure du lyrisme de Burke. Entre lac Ponchartrain et grande salée, l'humidité transpire autant que les peaux. Et les éclairs qui zèbrent les cieux teintent d'or et de pourpre les angoisses humaines.
Mon pitch sera rapide: Afin de payer la caution de son ami Batist, injustement accusé, Dave Robicheaux accepte de rechercher l'épave d'un sous-marin allemand, un U-boat coulé au large de New Iberia dont il est le nouveau shérif adjoint.
Oui, il y a une enquête. Et il y a l'écriture. J'y tiens.
Celles qui racontent une histoire en enchaînant rebondissements sur rebondissements en oubliant :
1) que le roman policier est avant tout un roman et donc… qu'un peu de style ne nuit pas.
2) que les personnages ne sont pas des pantins qui s'agitent, animés par deux, voire trois neurones et un unique élément traumatique les déterminant de l'orteil gauche à l'oreille droite.
3) que les méchants ne sont pas nécessairement méchants-méchants et les gentils gentils-gentils. Comme dirait l'autre, il y a cinquante nuances de gris.
4) qu'il peut exister des personnages secondaires complexes sans que le lecteur y perde le latin qu'il n'a le plus souvent pas.
Celles qui n'entrent pas dans la première catégorie. J'installe (confortablement) James Lee Burke ici.
Evidemment le septième volume consacré à Dave Robicheaux n'est pas l'exemple idéal pour illustrer mon propos. Dans Dixie city, un vilain psychopathe aussi noir que cet épisode vient perturber le justicier humaniste et son épouse, laquelle épouse va tomber dans le travers de l'alcool que son mari tient à l'écart grâce aux Alcooliques Anonymes. Mais si racisme et antisémitisme, perversité et sadisme, corruption politique accélèrent une enquête plus violente qu'à l'accoutumée, la beauté des orages éclatant sur le bayou donne la mesure du lyrisme de Burke. Entre lac Ponchartrain et grande salée, l'humidité transpire autant que les peaux. Et les éclairs qui zèbrent les cieux teintent d'or et de pourpre les angoisses humaines.
Mon pitch sera rapide: Afin de payer la caution de son ami Batist, injustement accusé, Dave Robicheaux accepte de rechercher l'épave d'un sous-marin allemand, un U-boat coulé au large de New Iberia dont il est le nouveau shérif adjoint.
Oui, il y a une enquête. Et il y a l'écriture. J'y tiens.
