Wicked Game

Je n’échouerai pas.

Pas cette fois.

Plus jamais.

Quiconque se mettra sur ma route le paiera de sa vie.

Je n’ai pas droit à l’erreur.

[…]

– Rebecca.

Son nom me vient sans effort, je sens la chaleur inonder mes veines, l’anticipation du soulagement à venir quand, enfin, elle aura cessé de respirer ; quand son cœur, qui cogne si fort dans mes oreilles, se sera tu à jamais.

– Rebecca…

À quelle heure tu rentres ?
Le menton baissé, elle le regardait par en dessous. Si elle prenait cette pose pour l’aguicher, c’était la grosse déconvenue assurée. Dans cette posture, elle était aussi sexy qu’un pain de viande froid.

La devanture du Rose, Bleu et Vous, boutique pour tout-petits, se matérialisa devant elle. Un peu plus tôt, elle y avait acheté un cadeau pour une collègue enceinte. Une torture raffinée, ce magasin.

 Irrité par l’apathie de Gia, il renonça à l’examen du courrier. Quand le sexe n’était pas au programme, elle ne valait pas un clou. Comme une reine chez les abeilles. Uniquement bonne à s’accoupler et à pondre, dorlotée par des larbins. L’un de ces insectes répugnants – les termites, peut-être – possédait une reine informe et gesticulante, un blob incapable de se mouvoir sans l’aide de ses ouvrières. Voilà à quoi se résumait Gia. Un blob.

Il sourit sous cape. Que disait-on, déjà ? Une histoire de vengeance qui se mange froid. Bon sang, cette affaire refroidissait depuis vingt ans. Ce n’était plus du froid mais du surgelé. Et oui, de son point de vue, la vengeance avait un goût délicieux.
Vingt satanées piges à encaisser les vannes.
Et là, enfin, il allait être blanchi.

« Une histoire de vengeance qui se mange froid »