Je dois vous avouer que j'ai souvent fait la grimace en lisant ce roman.
Les passagers assit en face de moi dans le train devait se demander ce que je lisais, et je crois bien que c'est encore une mauvaise pioche malheureusement.
J'ai d'abord été enthousiasmé par le style de l'auteur.
Son écriture est éminemment poétique, et je pense que le traducteur a réussit à transcrire toute la recherche que l'auteur a mis dans son texte.
Puis tout cela se met à devenir violent, trop violent et gratuitement.
Je ne crois pas être une petite âme sensible, et si l'intrigue le justifie, j'accepte de lire des passages un peu remuants.
Mais là, on finit par se demander qui est vraiment l'assassin, qui est celui qui est psychopathe.
Chacun y va de son petit massacre, tout en ne tuant jamais vraiment la bonne personne.
Ils se défoulent tous sur leur prochain, dans une atmosphère noire et étouffante qui va parfois jusqu'à disparaître pour laisser la place à des manifestations de colère et de haine sans justification.
Évidemment, on pourrait penser que cela sert le propos de l'auteur, qu'il souhaite dénoncer la société vérolée de l'époque, mais ça ne colle pas vraiment.
En bref, tous ces coups m'ont lassé et je n'y ai pas trouvé ce que les auteurs de polar noir y mettent habituellement et qui justifie leurs choix.
Quant à l'histoire, je l'avoue là encore, la conclusion m'a échappé.
Je vois bien l'idée générale, mais n'attendez pas quelque chose de clair parce que vous serez bien déçu.
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