La Muse

Votre beauté doit être montrée en peinture. Vous ne me contrediriez pas si vous saviez à quel point vous comptez dans mon œuvre. Vous hantez déjà ma poésie. (p 124)

Pour Lizzie et Rossetti, l'atelier de Chatham Street était un refuge. Il flottait au-dessus de la ville, à l'abri des regards indiscrets et du tic tac des horloges.

Fleet Street était encore noire de monde, même à cette heure tardive. Les journalistes retournaient travailler en titubant après avoir descendu quelques pintes au pub. Les garçons de bureau les frôlaient comme des flèches, faisant circuler informations et articles d’une rédaction à l’autre. Désireuse d’éviter la cohue, elle bifurqua dans une petite rue qui la mena jusqu’à l’oasis de verdure du quartier des avocats. Une allée étroite serpentait entre les élégants cabinets en calcaire et en briques des avocats de la City. Aux fenêtres, Lizzie aperçut le halo de leurs lampes et les imagina penchés sur leurs assignations et leurs plaidoiries. En passant sous un porche de pierre, elle déboucha sur une enfilade de placettes charmantes grâce à la présence de haies impeccablement soignées et de fontaines roucoulantes. Elle n’était qu’à quelques pas du vacarme de Fleet Street, mais l’endroit était si calme qu’elle aurait pu tout aussi bien se trouver à des lieues de là. Seul le claquement de ses bottines sur le pavé l’accompagnait dans l’allée qui la menait, le long d’une étendue de gazon, vers la Tamise.