Le Monde caché d'Axton House

Ce n’est pas que j’envie les gens qui croient. Je ne les vois pas en tirer le moindre avantage. Niamh aurait enduré son enfance de merde exactement de la même manière sans son dieu. Ceux qui croient aux âmes craignent que la leur brûle en enfer. Ceux qui croient aux fantômes sont persuadés que ceux-ci vont les hanter. Ceux qui croient que nous ne sommes pas seuls finissent par passer leur temps à regarder derrière eux et à se méfier de leurs sens si peu fiables.

N’est-il pas plus raisonnable d’envisager la mort d’Ambrose comme une conséquence de celle de son père ? Traumatisé, il a porté cette cicatrice toute
sa vie jusqu’à ce qu’il atteigne l’âge auquel celui-ci s’est suicidé ; alors, la vieille blessure se rouvre et il l’imite parce que la douleur devient intolérable ; cela paraît plus probable que d’imaginer qu’à quelques décennies d’intervalle, deux personnes différentes ont pu être incitées par un agent inconnu à mettre un terme à leurs jours de la même façon et au même âge ?
— Bonne application du rasoir d’Occam, me félicita-t-il

Matsuo : Permettez-moi de vous dire une chose à propos de Wolfgang Amadeus : il jouait pour être écouté. S’il était né à notre époque, il n’écrirait pas des symphonies : il serait sur MTV. La musique évolue !
Stillwall : Ah, donc, maintenant, il faut être vieux pour apprécier Mozart !
Matsuo : Eh bien… oui !
Ford : Messieurs, messieurs, vous oubliez l’axiome de base de la musique : chaque génération croit que la suivante a les oreilles bouchées.

Glew : Une aquarelle… Vous voulez parler du Van Krugge ?
A. : Oui. Il a de la valeur ?
Glew : Pour Strückner, c’est la différence entre une modeste retraite et une pension à vie.

Nous avons couru vers elle, Niamh munie d'un parapluie qu'elle n'osait ouvrir de peur d'être marypopinnisée ailleurs.

Je ne veux pas que ma réalité soit fixée, que mon monde soit défini.

Non, si je veux croire, c'est parce que j'ai besoin qu'existent ces limbes entre le réel et l'irréel. Je ne veux pas de ce mur imposé par mes précurseurs, une frontière à laquelle ma raison doit se soumettre:"Ce côté est réel, l'autre ne l'est pas: les bactéries et les hallucinations existent: les fantômes et les OVNI sont des conneries." Je ne veux pas que ma réalité soit fixée, que mon monde soit défini.

Croire ne serait sans doute pas suffisant. J'aimerais savoir. (..)Mais je ne peux pas croire. Plus je vieillis, plus le mur devient solide, comme si tout ce qui restait à explorer l'avait déjà été. Les choses vraies deviennent encore plus vraies, et les choses non prouvées s'évanouissent. Parce qu'on n'en a pas besoin. De la même manière que moi, je n'ai pas besoin d'un dieu.
J'aimerais que les X-files existent. J'aimerais avoir des témoignages plausibles de phénomènes inexpliqués, comme je reçois des nouvelles de pays où je ne suis jamais allé. Je me languis d'une preuve même infime qui n'exigerait pas que je renonce à la raison, car un vrai mystère et la raison pour lui faire face font le plus heureux des ménages. (...) Tels étaient mes sentiments enchaînés par la raison jusqu'à l'ennui.

Et puis est arrivé Axton house.

Bien sûr, il ne les connait pas, mais sa foi est indiscutable. L'ayant observé à l'église, je sais à quel point cet homme croit profondément en ce qu'il n'a jamais vu.

- Le jeu est en train de nous détruire !

C'est drôle comme quand la nuit tombe et qu'Axton House devient une ombre sinistre qui terroriserait Sammy et Scooby-doo, nous a l'intérieur la trouvons illuminée et accueillante avec ses odeurs de feu de cheminée.