Sur le bitume

— Y a quelqu'un de vivant ?

Je ne parviens pas à identifier cette voix, mais qu'importe, ce qui compte, c'est qu'elle appartient à quelqu'un.
Incapable de parler, je lève la main pour me signaler.
Mes muscles protestent de toutes leurs forces et m'envoient des rafales de douleur à chaque mouvement. Je refuse de les écouter. Mon autre bras, lui, ne bouge toujours pas.

— Quelle merde.

Amen.