C'est beau mais c'est triste

Lecture décevante. Et je suis déçu d'éprouver cette déception. Malheureusement, aucun autre mot ne pourrait plus justement exprimer mon ressenti. Connaissant, et reconnaissant, le talent de l'auteur, il ne peut en être autrement, d'ailleurs. Drôle, intelligent, sobre, comment se fait-il qu'il se soit raté à ce point là dans ce rôle d'auteur de polar sombre à la sauce année 80 ? Etonnant mystère.

L'histoire, oscillant entre classique et banale, est une vengeance à assouvir. Un détective privé aux méthodes musclées et expéditives, voit l'un de ses amis, trempant, de temps en temps, dans des histoires louches à la légalité toute relative, se faire découper en morceaux sans raison apparente. de maigres indices en étonnantes fulgurances, il devra parcourir les rue de New-York et de Paris pour découvrir ce qui a mené à cette boucherie. Avec, comme morbide obsession, le châtiment impitoyable des coupables. C'est une course poursuite mêlant Seconde Guerre Mondiale, grands crus et télévision. Voilà, le décor est planté. Vite fait, bien fait.

Et ça ne prend pas. Pour plusieurs raisons. La principale en est ce héros, ce détective, qui n'est rien d'autre qu'un cliché ambulant réussissant, à lui seul, à rassembler tout ce qui est détestable chez un américain pur jus, fier de son inculture, de sa violence et de sa triste répartie. Ses traits d'humour tombent à plat. Ses réflexions sont inexistantes. Il fonce, et c'est tout. le second rôle principal aurait pu être considéré comme une preuve d'humilité de la part de l'auteur qui l'incarne en personne tout en lui donnant des allures de benêt suffisant et pleutre. Malheureusement, cela ne sonne pas suffisamment juste pour que le lecteur apprécie le second degré dont De Caunes fait preuve, maladroitement. Et puis tout cela manque de liant. C'est cousu de fil blanc, lacunaire et invraisemblablement « déjà vu ». Dommage.
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Après m'être fait canardé toute la journée, je me retrouvais à faire la queue, oui, moi, pour rentrer à mon balzingue de resto préféré avec mon flingue 3568messontruc. V'là qu'en dégustant ma queue de homard une poulette rousse magnifique s'est jointe à ma table.
Inutile de vous dire que nous nous arrêtâmes au homard.

Bref. C'est gros, ficelle calibre 500, blagues lourdes et clichés appuyés. Polar de gare pas du tout ma came. Je passe mon tour.