Trois souris...

C'était son heure de gloire.
- Avec ceci, se rengorgea-t-il, je vais arracher un homme à la mort.

ne dit-on pas communément qu'il n'y a rien de tel qu'épouser un ancien marin si on souhaite un mari qui bricole ?

- Toutefois, je préfère ne pas en dire davantage pour l'instant...
- Oh ! oui, je vous en prie ! approuva Mr Paravicini. J'ai toujours pensé qu'il valait mieux garder toutes les explications pour la fin... Cela rend le dernier chapitre tellement plus passionnant !

- En un sens, c'est une chance que nous ayons un aussi vilain temps, remarqua Giles. La neige empêchera peut-être l'assassin d'arriver jusqu'ici.
- Peut-être n'a-t-il pas besoin d'arriver, Mr Davis... (Trotter hésita.) Il peut très bien être déjà là.

Trois souris (bis)
N'y voyant mie (bis)
Trottinaient dans la chaumière
Mais sortant son couteau, la fermière
Leur a tranché la queue avec colère
Aux trois souris.

Quand l’homme atteignit le premier palier et tourna pour aborder la seconde volée de marches, il se mit à siffloter en sourdine. L’air qu’il sifflait, c’était celui des Trois Souris.

Elle le regarda escalader les marches tapissées de moquette élimée. Après coup, elle devait déclarer « qu’il lui avait fait une drôle d’impression ». Mais, pour être honnête, tout ce qu’elle s’était dit sur le moment, c’est qu’il devait avoir un sacré rhume pour que sa voix soit dans un état pareil… et qu’étant donné le temps de chien qu’il faisait, il n’y avait rien d’étonnant à ça.

l faisait un temps glacial. Le ciel était sombre, très bas et annonciateur de neige.

Emmitouflé dans un pardessus de couleur sombre, bas du visage enfoui dans un cache-nez et feutre gris rabattu sur les yeux, un individu déboucha dans Culver Street et gravit le perron du 74. Il appuya sur le bouton et entendit la sonnerie striduler au sous-sol.
Les mains plongées dans son évier, Mme Casey tempêta :
— Saleté de sonnette ! C’est pas vrai, on peut jamais être tranquille !
Ahanant et soufflant, elle remonta péniblement de son sous-sol et ouvrit la porte.
Silhouette se découpant sur le ciel bas, l’homme s’enquit dans un souffle rauque :
— Mme Lyon ?
— Deuxième étage, répondit Mme Casey. Vous n’avez qu’à monter. Elle vous attend ?
L’homme secoua lentement la tête.
— Bah ! Allez-y quand même. Vous n’aurez qu’à frapper.

Rien ne vint rompre le silence tout neuf. Quatre visages inexpressifs soutenaient maintenant le regard du sergent Trotter. Les émotions des minutes précédentes -excitation, indignation, interrogation, hystérie - venaient d'en être effacées comme le coup d'une éponge qui efface la craie sur l'ardoise.

Elle répondit à sa courbette grand siècle par une courte inclinaison de la tête et traversa le salon telle un vaisseau de haut bord.