J'attendais tellement plus de ce livre que ce j'y ai trouvé ; et je me suis interrogée sur les objectifs de l'autrice. S'agissait il de s'essayer au roman d'espionnage ? de se faire de Poutine un ami ? de prouver que l'on peut s'appeler Clermont-Tonnerre et écrire un roman de cul (en partie) ? le scénario est médiocre, l'histoire globalement peu vraisemblable. L'insertion de noms ou prénoms célèbres dans le récit donne au roman un aspect "magazine à sensation" sans pour autant produire un réel effet sur la lecture. le tout me donne l'impression de l'application d'une recette de cuisine littéraire destinée à faire vendre l'ouvrage : les ingrédients étant : des personnages principaux esthétiques, instagram, un accident, le cancer, de la pornographie en ligne entre adultes consentants, l'espionne venue de l'Est, le suicide, le monde du cinéma et des séries, etc.
On est loin de l'oeuvre d'art. Mais cela ne pouvait pas être l'objectif.
Cependant quelques phrases par ci par là sauvent la mise, un tout petit peu. Je les reprends en citation.
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Grosse déception ! L'écriture est toujours belle et limpide mais cette fois-ci l'histoire est totalement barbante même si tous les personnages sont des piles électriques. Ce grand fiston qui raconte n'est pas crédible, même du fond de son inévitable névrose (avec des parents comme ça, y'a de quoi !). Ca ressemble a un exercice de style bien fait mais très ennuyeux.
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Immense déception. Un livre beaucoup trop sage, conformiste et qui se complait dans un style monotone et ennuyeux. Sans parler des dialogues "clichés" et "eau de rose" qui me donnaient l'impression de voir un mauvais film américain. Finalement, ce livre reflète parfaitement bien les origines sociales de l'autrice. Qu'on le veuille ou non, l'argent finit toujours par condamner ses dépositaires à produire des mondes lisses, sans souffle et superficiels.
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