Étraves

Ce tribunal cachottier est une vraie mascarade, et vos questions retorses et vos devinettes perverses feront jamais ni le début ni la fin de l’histoire qui vient. Vous en savez déjà bien assez, bien plus que vous devriez en savoir. Allez dire que non, ma parole, allez dire que le coq Blaquet vous balade, qu’il vous donne point en plaidoyer tout ce que vous rêviez d’entendre. J’attends. Je savoure déjà la babiole, l’abattage et la bobinette, comme dirait l’autre. C’est que je suis loin d’avoir germé hier, voyez-vous, je suis votre as percé, le dernier brelandier du Ghost. Je connais votre jeu et vous voulez voir le mien – c’est de bonne guerre, disons, c’est le prix que je dois payer pour gagner encore quelques plombes à vivre en attendant le pire que vous m’avez concocté.
Donnant donnant.
Cartes sur table.
On est comme ça, nous les matafs, on reste forcément furtifs, on vit à la minute en calculant le sursis au compte-gouttes mieux qu’un dépuratif. Vous pouvez d’ores et déjà licher mon sang et vous pouvez bien me croquer cru ou encore vous tailler des bavettes sur la bête, tenez, ça changera que dalle au décor. Je suis votre prisonnier et je regrette juste mon vieux rafiot guenipeux, ma cambuse lacunaire, la maïence embuée, la crasse poisseuse de mon tablier et mes petites habitudes de coq ronchonchon.
Les miens me manquent, parbleu. Les miens, comment dire, c’est cette harde vermineuse que vous avez joyeusement massacrée à la foire d’empoigne. Et pourquoi déjà, au juste ? Pour rien. Parce qu’un mouflet s’est permis de creuser dans la terre, point-barre.
Vous m’écœurez.