Rimbaud : L'indésirable

C'est ma faute, ma responsabilité. J'ai gaché mon existence, loin de vous, m'éloignant toujours plus de ce qui comptait réellement. Je me suis rêvé libre, indépendant...
En vérité, j'ai mené une vie d'errance, inutile et coûteuse, qui m'a conduit ici aujourd'hui. Tout ça pour ça...
C'est pathétique...Je ne peux que m'en vouloir d'être tombé si bas.
Je ne suis plus qu'un vulgaire estropié. Autant dire que ma pauvre vie s'achève...
P113

"comme moral et comme talent, ce Rimbaud, âgé de quinze ou seize ans était et est une monstruosité.
Il a la mécanique des vers comme personne, seulement ses œuvres sont absolument inintelligibles et repoussantes."
Rapport policier du 1er Août 1873
liminaire.

Tous leurs poèmes sont déjà vus, revus, et pire que tout : datés ! Ils sentent le vieux avant même d'avoir été écrits.
Ils se laissent avoir par les modes. Les modes vieillissent si mal ... personne ne leur a dit ?
Moi, je veux faire passer la vie, l'énergie, dans mes poèmes ! Mettre le feu dans mon écriture !
Dérégler les sens !
Il s'agit de tout brûler. Comme la Commune ! Il paraît que Paris tout entier est en flammes depuis que je suis rentré ! L'ordre est ... détruit !
Et dire que je rate un tel spectacle ...

RIMBAUD : Si tu te voyais… Comme tu fais pitié… Dieu… Qu’on s’ennuie avec toi, mon pauvre vieux ! Au secours !
VERLAINE : Tu es impitoyable… Tu as vu comme tu me parles ?! Comme à un moins que rien ! A quoi j’ai bien pu penser… Mon Dieu. Tu n’es qu’un gosse. C’est…pathétique… risible… Si seulement je ne t’aimais pas autant…
RIMBAUD : Ah, mais que je me gausse ! Arrête ! Il n’y a pas d’amour entre nous, épave ! Ce ne sont que des gestes et des paroles de soûlards ! De l’amour… ah, que je me marre !

Verlaine : "Ca te plaît, Paris ? Enfin... les parties qui n'ont pas été détruites... ?"
Rimbaud : "Ce serait beau, oui, si le Louvre ne nous gâchait pas tant la vue... Pourquoi ne l'ont-ils pas brûlé ! Il faut nous débarrasser de ces croûtes... Ces tableaux célèbres sont des débris. Comparée à la littérature, la peinture a une infériorité que je trouve définitive, elle ne dure pas."

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Le souvenir qui restait de Rimbaud dans la mémoire de ceux qui l'avaient rencontré en compagnie de Verlaine, dix ans auparavant, était confus et peu sympathique.
On n'avait guère retenu de ce gamin que des incartades, des attitudes hautaines, qu'aucun talent exceptionnel ne semblait justifier.... Rimbaud avait disparu, nul ne se souciait de savoir ce qu'il était devenu.

Chez Charles Cros…

Non ! Ouste ! Dehors !

Je ne veux plus de ton Rimbe chez moi ! Hors de question ! Je l’aime bien mais il y a des limites ! Il s’est torché avec les revues dans lesquelles mes poèmes ont été publiés ! Non mais franchement !

Tous leurs poèmes sont déjà vus, revus, et pire que tout : datés ! Ils sentent le vieux avant même d'avoir été écrits.

Vous êtes bien hargneux, Abdallah Rimbaud…
Ne m’appelez pas comme ça. Je me suis converti à l’islam pour le besoin des affaires, Labatut.