Le Dernier Orc

A toutes nos mères, imparfaites, colériques, insupportables, magnifiques, pour tout l’amour qu’elles nous ont donné, et pour celui qu’elles ne nous ont pas donné, lorsqu’elles étaient trop fatiguées et trop désespérées.

(..) à tous les enfants des Orcs.

Nous sommes nous. Nous sommes les choix que nous faisons, non le sang que nous avons. Chacun de nous devra tracer son chemin au milieu des ronces, sans jamais savoir avec une certitude absolue où se trouve le Bien, le chercher, se tromper parfois, et tout recommencer depuis le début. Chacun de nous devra naviguer entre honneur et déshonneur : les voies qui conduisent vers la lumière traverseront la boue et la poussière et il faudra parfois ramper pour retrouver son chemin.

Comme ils l'expliquèrent confusément, il y a deux façons de mourir : soit personne n'intervient et tout le monde s'en fout, ou alors quelqu'un essaye de faire quelque chose et n'y arrive pas.
Ce n'est pas la même chose.

Elle comprit que, sans la douleur, les hommes n'auraient pu être créés et qu'il n'était pas possible de leur offrir la liberté sans leur permettre le mal.

Les Hommes, tous, descendent d'un homme et d'une femme qui, dans l'amour ou la haine, dans la tendresse ou la cruauté, ont été unis par les Dieux qui l'ont permis et eux aussi, tous, sont sacrés. Ceux qui ne connaissent pas le nom de leur père pourraient donc être les enfants d'un Roi ou, plus facilement, d'un Dieu. De vieilles rumeurs, d'anciennes histoires racontent qu'à chaque fois que Celui qui a créé l'univers et la vie voudra parler, il confiera son message à un enfant sans père parce que les enfants sans père sont les enfants de la vie même. Parlez aux va-nu-pieds et aux réprouvés avec la même courtoisie que si vous parliez à un Roi, avec les mêmes mots, et le monde retrouvera la justice sans avoir besoin de l'ensanglanter. Les mots peuvent être plus importants que les choses qu'ils désignent et les modifier. Je comprends que vous vous soyez mis en colère par crainte que ma vie soit mise en danger, mais ne traitez jamais plus vos soldats de brutes ou de vils, et ils ne le deviendront jamais.

Ce fut le premier d'une longue série de repas en commun que le jeune Capitaine immanquablement regretta, comme il n'avait jamais pensé pouvoir regretter quelque chose ayant un rapport avec le fait de planter ses dents dans de la nourriture. Les haricots étaient bons, cuisinés avec de l'oignon, de l'huile et même quelques petits morceaux de couenne de porc, mais le Prêteur, certes Grand Chambellan du Comté de Daligar, fort de son statut et de sa position d'hôte, lui demanda des choses stupides et insupportables. En lieu et place du pain et des mains, il l'obligea à utiliser une petite louche, en lui précisant qu'il ne fallait pas l'empoigner ni comme une masse ni comme un poignard. Il fallait également se servir d'un couteau miniature avec lequel il dut tailler la viande en très petits morceaux tout en la maintenant avec une sorte de fourche minuscule.
- Une personne bien élevée utilise fourchette, couteau et cuillère et ne touche jamais la nourriture avec les mains.
- Je suis un Mercenaire.
- Ce n'est pas une raison pour manger comme un Orc.

D'un moment à l'autre, le bûcher serait prêt et allait s'embraser. La porte occidentale s'ouvrit. Robi et ses cinq cavaliers, quatre soldats qui montaient les chevaux dérobés aux Orcs et tous les autres à pied se précipitèrent à l'extérieur. D'autres femmes avaient rejoint les rangs des mères, ainsi que les grands-mères, les oncles et tous les hommes disponibles. C'était une armée disparate, équipée d'armes de fortune, mais qui avait un avantage : la surprise. Les plans totalement absurdes ont l'avantage de ne pas être prévisibles. Robi vit les Orcs s'enfuir. La marée s'ouvrit devant eux.

La ville est encerclée par les Orcs et l'époque de la courtoisie est terminée.
On ne combat pas pour son propre honneur. De toutes les activités possibles, la guerre est certainement la moins honorable. L'honneur consiste à mourir et combattre pour que la guerre finisse et qu'il ne soit plus jamais nécessaire de la faire. L'honneur consiste à comprendre quand il faut faire la guerre et à savoir s'arrêter quand cela est possible.

C'était un monde misérable qui avait la ferme intention de survivre au milieu de ses choux et de ses poulets. Le Capitaine se dit que s'il devait commander des armoiries pour une région ou un peuple, il choisirait la poule, symbole du courage qu'expriment ceux qui, guerre après guerre, restent en vie envers et contre tous.

- Eh, Capitaine, dit Lisentrail, il n'y a que ceux qui ne font jamais rien à qui il n'arrive rien. Même Celui qui a fait l'Univers a dû perdre quelques doigts et quelques dents au passage.
Le Capitaine ne sut pas si cette affirmation signifiait de tardives excuses ou une brusque bouffée d'orgueil.
Même s'il ne se retourna pas pour répondre, il fut heureux de l'avoir entendue.