Les hommes meurent, les femmes vieillissent

Ils mettent du bonheur partout les jeunes. Comme si c'était une obligation. Il faut vivre, voilà, on n'a pas le choix. Le bonheur, c'est que des moments. Sûr, si on attend davantage, on est malheureux.

J'aurais dû fuir, seulement Arthur les voulait ses nouveaux seins, et j'étais qui pour les lui refuser? Sa femme. Personne.

Maintenant, je j'éteins plus la lumière le soir sans avoir enduit mes mains de crème hydradante. Les fameuses fleurs de cimetière... Celles-là ne fanent pas, c'est nous qui fanons. Oui mais... J'ai encore ce désir d'attraper lèvent. Etre un rire d'enfant qui ne s'arrêterait pas.

On essaie d'être la meilleure, et quand on n'y arrive pas on cherche à être la pire.

Ici les fleurs sont en plastique, elles dont comme nous, elles ne vivent pas, elles prennent la poussière.

Oublier, juste oublier, parvenir à être une femme douce de l’intérieur, pas une femme d’intérieur qui s’enferme.

Depuis vingt ans, Alice masse des femmes et leur prodigue des soins de beauté. Depuis vingt ans, elle a touché des milliers de corps. Autant de confidences, souvent silencieuses, de celles dont la peau dit beaucoup de l’âme.

On voudrait que je recommence quand je ne peux pas continuer.

Un jour, trop de jours tuent.

Certains virages, si on ne les prend pas, se transforment en reproche, et on les promène partout.