Dans l'oeil du cyclone

Les mots que nous écrivons ne nous appartiennent pas...
Seul le foudroiement, le battement de cœur qui les a posés dans le geste d'écrire est à nous.

Je suis "Umaine" sans H, je pense. Car le H me rappelle le mot "haine". UMAINE signifie s'unir par les mains et cela est une sublime union.

Tous les vrais paysans savent que la rigueur de l'hiver à venir est directement en rapport avec l'épaisseur des pelures d'oignons. Ces végétaux semblent avoir une prescience du temps à venir et s'habillent en conséquence. Plus la peau des oignons est dure et épaisse, plus l'hiver sera froid, et inversement.

C'est ainsi que commencent les jours heureux, dans un quotidien renouvelé

Ô barracudas, cessez de me dévorer chaque fois que j’ai le dos tourné !

Trop plein de souvenirs, accumulés, refoulés. La mémoire est un torrent qu'il faut bien écouler pour noyer ses regrets. Soirée de cataclysme, raz-de-marée encré... On est la déferlante qui fracasse la page et l'afflux des pensées nous emporte en spirale.

Oui, je sais que ce con de Nostradamus n'aime pas qu'on empiète sur ses plates-bandes. C'est sûr que le risque d'éventer ses supercheries est élevé.

Naufrage : nous voilà morts et nous ne le savions pas. La Terre, tombeau de tous les vivants. Deuil éclatant, invraisemblable sous ce soleil noir. Larmes tordues jaillissant avec fracas des yeux rigides.