Les Mangeurs d'étoiles

Les Simbas mangeaient leurs prisonniers blancs et noirs après les avoir torturés. Les Allemands les transformaient en savon. La différence entre les Simbas barbares et les Allemands civilisés était tout entière dans ce savon. Ce besoin de propreté, c'est la culture.

Tout le monde avait besoin de magie pour vivre. Simplement, il en avait besoin plus que les autres. Il avait beaucoup plus d’appétit.

Ses ennemis croyaient l’insulter ainsi, ils croyaient que « mangeur d’étoiles » était un terme blessant et humiliant, mais eux-mêmes se droguaient continuellement, bien que ce ne fût pas avec du mescal ou avec de la cola. Ils se droguaient avec toutes sortes de belles idées qu’ils se faisaient d’eux-mêmes et de leur talent, des hommes et de leur puissance, de ce qu’ils appelaient leur civilisation, leurs maisons de la culture, avec le matériel des surplus américains qui couvrait déjà toute la terre et qu’ils envoyaient maintenant tourner autour de la lune, à la recherche d’endroits toujours nouveaux où ils pourraient déverser leurs ordures. Ils se droguaient beaucoup plus que les Indiens, et eux non plus ne pouvaient se passer de leurs drogues et se voyaient tout-puissants dans leurs visions, maîtres de l’univers.

Diaz sanglotait. Il sanglotait de nostalgie, d'affection, d'espoir et d'incrédulité. Il pouvait tromper les autres, mais il ne pouvait pas se tromper lui-même. Le monde était un endroit sans une ombre de mystère, comme cette place inondée de lumière et qui n'avait rien à cacher, et le vieux et tenace soupçon, l'atroce certitude que les hommes étaient seuls et maîtres de leur destin l'emplissait d'une détresse totale et donnait à ses larmes une sincérité qu'il pouvait à peine supporter.

Enfin, tout ce que je peux dire, c'est que je me félicite tous les jours de ne pas être un humain. Je n'ai pas de coeur, Dieu soit loué.

Pas mal, répéta le mannequin, mais pas assez tout de même. Le coucher de soleil, tantôt, à mon humble avis, c’était beaucoup plus fort. Il y avait là un talent autrement plus éclatant, messieurs, et il est absurde de vouloir rivaliser avec lui. Mais je reconnais que cet homme fait de son mieux, et que ce n’est pas mal, pas mal du tout, dans les limites du music-hall. (p. 362, Chapitre 18, Partie 2, “« Jack »”).

Dans les vallées, les paysans mâchent des feuilles de mastala depuis des siècles, on les appelle des "mangeurs d'étoiles" en dialecte cujon. Cela leur procure beaucoup de bonheur et de bien-être, cela compense leur sous-alimentation, et on ne peut pas leur enlever ça, sans rien leur donner en échange.

L'aide américaine vous portait incontestablement malheur, et pourtant il était difficile de s'en passer.

Ils étaient tous croyants. Seulement, on leur avait pris leurs dieux anciens, et le nouveau Dieu qu'on leur avait enfoncé dans la gorge à coups de fouet et de massacres, ils ne le comprenaient pas. On leur avait dit que c'était un dieu de bonté, de générosité et de pitié, mais pourtant ils continuaient à crever dans la faim, l'ordure et la servitude malgré toutes leurs prières.

Le baron doutait depuis toujours de la théorie calomnieuse de Darwin qui faisait descendre l'homme du singe; il suffisait de songer à certains aspects de l'Histoire et du monde moderne, aux armes nucléaires, aux chambres à gaz et à José Almayo pour constater que c'était là une théorie ridicule et injurieuse, à la fois une insulte aux singes et aussi un espoir trompeur de plus que l'on donnait à l'humanité.