Victoria

La reine était peut-être petite et sans beauté particulière, mais sa voix était indéniablement celle d’une souveraine.

La voiture heurta un nid-de-poule. Léopold plissa les yeux en direction d'Albert, comme si ce dernier était à blâmer personnellement pour chaque ornière de la route à péage entre Windsor et Londres.

Mieux vaut un peu d’extravagance que d’habiter dans une maison poussiéreuse au beau milieu de la campagne !

Il y avait quelque chose d’irrésistiblement comique à la vue de ces deux vieillards battant en retraite comme s’ils avaient été tirés par des fils invisibles ; mais Victoria savait qu’elle devait s’empêcher de rire. Être la reine lui conférait le droit de donner congé, mais pas de ridiculiser ses sujets. La dignité était la qualité essentielle de tout monarque. Victoria se souvenait à quel point elle avait été embarrassée lorsque son oncle avait entamé une chanson évoquant un marin ivre au beau milieu d’un banquet de gala.

Le seul signe que quelqu’un avait remarqué les bouffonneries du souverain ivre provenait d’un jeune valet de pied dont les épaules étaient secouées de rire, jusqu’à ce qu’un collègue plus âgé lui donne un coup de coude pour qu’il se ressaisisse. Victoria s’était alors juré que rien de tel n’arriverait jamais lorsqu’elle serait reine. L’idée que ses courtisans puissent se moquer d’elle derrière leurs visages lisses lui était intolérable.

Une reine pouvait rire, certes, mais pas aux dépens de ses sujets.