Le pas du renard

Après avoir employé des heures à guetter les allées et venues matinales du personnel hospitalier, Georges Vialet était rompu au jeu de l'observation. Ce ballet en apparence désordonné obéissait à quelques règles. Dès cinq heures du matin, il y avait la polka des serpillières avec lesquelles les femmes de ménage nettoyaient le carrelage, suivie de la valse des thermomètres. Ensuite venait le tango des chefs de service escortés de leur état-major d'internes, d'externes, de stagiaires visitant l'appendicite du 12, l'ulcère du 22 ou l'amygdalite du 7 sans plus se soucier de leurs plaintes que du crépitement de la pluie contre les vitres. Le menuet des pansements et la délivrance des médications marquaient une pause bienvenue. Enfin, à dix heures tapantes, résonnait le galop des chariots porteurs de bidons pleins d'une soupe tiède où serpentaient et plongeaient, tels de frétillants bouchons de liège, des tronçons de pommes de terre, de carottes et de navets.

La ville s'éveillait. Un grelot annonça l'arrivée du fromager. Jeremy n'avait pas besoin de se pencher à l'extérieur, il visualisait le géant breton à chapeau rond, son bouc et ses quatre chèvres, arpentant la chaussée. Il se reput de la mélodie tissée par les cris des vendeurs ambulants.
- 'Chand d'habits ! Vitrrrier ! Faites rigoler vos p'tits oiseaux, donnez-leur du mouron ! Boulets, anthracite, charbon de bois !

- Tu crois que mon morlingue déborde de picaillons?

Tout augmente, tout devient rare, on bouffe des clous à la moutarde. Quand on n’a pas de ronds on devient trappeur, chiffonnier. Aujourd’hui on est obnubilé par l’argent. Adieu l’insouciance, nourrie de musique, de poésie, d’espoir d’un monde meilleur. L’argent, l’argent.

— Quand on a mal partout ?
— Quand la nostalgie bouffe les projets.

- Tu as lu le Rouge et le Noir ? demanda-t-il, amusé à l'idée d'imaginer Henri Beyle face au salon garance tapissé de fleurs sombres.
- Non, c'est un catalogue de papiers peints ?

Doxie Maxie enduisit son visage de cold-cream et tenta de se convaincre qu'elle avait l'apparence d'une quadragénaire. Soixante et un ans, peu d'escales en vue avant le naufrage, autant profiter du sursis et de quelques artifices: enfouir les rides sous un savant maquillage, camoufler les cheveux blancs sous une bonne teinture. Elle prit la pose devant le miroir. Pas voûtée pour deux sous, pas de bosse de bison, pas de gorge de dindon, pas de poignées d'amour. Un maintien correct grâce au port du corset jusqu'au début de la guerre.

Au terme de laborieuses recherches au Cercle de la Librairie, il avait récolté des catalogues datant des années 1890 à 1900 où étaient cités trois noms, Victor Legris, Kenji Mori, Joseph Pignot, jadis associés du magasin Elzévir, 18 rue des Saints-Pères. Victor Legris avait épousé une certaine T. Kherson. Ce nom l'avait bouleversé. Quel lien de parenté avec son père ?

[...]
Les pièces du puzzle s'assemblaient enfin. Mais qui était Djina Mori Kherson ? La sœur de son père ? Une parente ? Tasha était-elle sa fille ?

Quand bien même ce serait La Marseillaise, je te serais obligé de la mettre en sourdine. Je suis en pleine croissance, j’ai besoin de roupiller, moi.