Roy Grace, tome 8 : Que ta chute soit lente

"N'accepte pas ce rôle. Crois-moi. Tu l'acceptes, tu crèves."

Le bébé n’arrête pas de donner des coups de pied, il me prend pour un ballon de foot !

Les malfrats devaient être en train de comploter, tout en rendant hommage au défunt. Ils ne se faisaient pas confiance, mais les vieilles luttes intestines, qui se réglaient au poing américain, au rasoir ou à l’acide, dans une contre-allée, n’avaient plus cours depuis une bonne dizaine d’années. Les voyous du cru avaient des problèmes autrement plus graves que la concurrence locale.

Parfois, il avait l’impression que son cerveau était un cagibi dont l’ampoule était grillée. Il fallait farfouiller à l’aide d’une lampe torche pour y retrouver quelque chose. Chaque année, les piles s’usaient davantage et la lueur faiblissait. Il avait stocké des trucs dont il n’avait aucun souvenir. Et cet endroit était gardé par les serpents qui s’agitaient et dardaient leur langue chaque fois qu’il s’y risquait.