Jardiner ses mémoires échouées

Comme une quête. Incessante, journalière. Petit enfant, pendant des années, je n’eus de cesse de creuser un trou au pied d’un figuier dans le terrain de mes parents comme si quelque trésor de guerre allait un jour effleurer les dents émoussées de ma petite bêche…

(p. 78)

Il faut […] parfois savoir accepter une mémoire qui s’efface, certainement la souhaiter comme un art de l’épure qui participe de son écologie intérieure.

(p. 16)

Interstices

Souvent

tels des lézards
furtifs
tapis

sous des roches
ignées
d’un soleil foudroyant

les iris sauvages
vifs
s’élèvent

Vivant d’une
terre tarie

d’infimes interstices
geôles d’eden
les logent

Resplendissant
ils honorent
effrontés
le minéral

devenu
alors
nourricier

Gymnopédies et Gnossiennes
déplient lentement
l’écorce sonore d’un temps
perlé

Parfois les cyprès
suintent de sève

Son piano
brille

Ce Satie
défie les vitesses inutiles

Il trace
dans
la chair de toute méditation

des résonances

Notre absence pure
se reconnaît
forme de connaissance

elle coule
informée

étirée vers des cimes
elle rejoint radieuse
un concert d’oiseaux

Silencieux
ils écoutent
ce clavier

Leurs ailes frottées
bruissent

ils s’envoleront

L’art poétique
de Christian Bobin
immortel

saisi
se déplie

il tremble

Saule pleureur
éternellement souriant

à l’oreille
il nous
a donné

de l’enfance
une écoute
qui ne meurt pas

Sa chaise vide
devant sa table
en bois

s’envole

Sa fenêtre ouverte
sur son Creusot

il demeure
éternel

Le fusain de ses mains jointes
éclaire

une ferveur

Dans ses regards
poétiques

s’inscrivent
d’innombrables
pépiements

Un ravissement

Aujourd'hui
les pierres qu'on fend

délivrent
des chutes de notre histoire

nos mots
créent une arche

Essayer de sculpter
un passage

Depuis nos réminiscences

habiter son présent

L’écriture est nature

difficulté insensée
de croître dans sa danse

Son observation
son contact
appelle l’épure

Son immobilité apparente
enseigne
un travail méticuleux

Une bise légère
sur les feuillets encore touffus
est une valse d’automne

Laisser place aux bourgeons neufs
secouer son arbrisseau
biner ses scories

les feuilles mortes
chutent d’elles-mêmes

nos mots
encore denses
s’arriment

Apprendre
la déprise

Contempler

notre Nature Haïku
foisonnante
m'écrit

Une mémoire florissante
jardine
nos oublis