Le coeur entre les pages

J'aurais pu lui parer de mon dernier date quinze jours plus tôt, qui avait annulé à deux reprises parce qu'il avait trop de boulot, puis m'avait emmenée faire du parachute, car il avait lu sur le Net que faire quelque chose de physiquement grisant activait les phéromones qui déclenchaient l'attirance.
Je suis sûre qu'il était très intéressant, mais, après tant de griserie, j'étais trop occupée à vomir pour prêter attention à ce qu'il racontait. (p55)

Je voulais mieux dans ma vie qu'être l'épouse de quelqu'un. J'aimais bien être seule, mais pas être solitaire.

Puis il était parti, et je m'étais retrouvée seule face à tous ces restes de douceur.

Non, ce n'est pas pour notre perfection que nous sommes aimés Ce sont nos imperfections qui nous rendent plus dignes d'amour.

Néanmoins, j'écrivis à son cœur inconnu. Parce que, en fin de compte, il avait raison. J'étais sa Catherine.

Passer mes doigts sur l'encre et sur le papier me manquait. Touché ces mêmes pages qu'ils avaient touchées.
L'idée de savoir le livre entre les mains de quelqu'un d'autre me faisait horreur, et réaliser que je ne le
reverrais sans doute jamais m'était douloureux.

on ne peut pas remettre la vitre en place une fois qu'elle est cassé, avait écrit Catherine à henry Ce qui est dit ne peut pas ne pas l'avoir été

le mariage m'avait toujours semblé un événement lointain, comme les cinq kilos en trop qu'on dit en permanence vouloir perdre

Le livre qu'on préférait devait être protégé et rester à l'abri de l'opinion des autres, emballé dans son cœur dans du papier parfumé au lilas ou dans de multiples couches de papier bulle.

Ils viennent parce que ceux dont ils croisent le chemin sont comme les livres qu'ils trouvent, un peu abîmés sur les bords, attendant que la bonne personne les ouvre et les emporte.