Brèche vers l'enfer

"Ce n'est pas la descente de la souris que j'observe alors mais Nakota, si près du bord, la lenteur assurée de sa main, la trajectoire impassible de son regard alors que le processus qu'elle a déclenché s'achemine bon gré mal gré vers son achèvement. Frustrée pourtant, perpétuellement insatisfaite tant qu'elle n'aura pas fait elle-même le voyage. Moi vivant, jamais."

"Dans un sens tous les corps sont des processus, influencés par la bonne santé ou la maladie de leur propriétaire, vêtements de chair taillés sur mesure. Le mien est devenu sa propre maladie. Son propre cancer."

She hit like a door slamming but the momentum was too much for me, balance gone and I was too close, too close to the Funhole, so black and calm below me as I pinwheeled in perfect silence, the moment as long and exquisite as a car wreck
I'm going to fall right into it

A memory, a parking lot of a bar called the Pelican, muggy Florida midnight and she, front and center in the dwindling circle, watching with eyes ashine the drunken chainsaw fighters, the frail scent of blood, the stink of gasoline. "They do it every other week," she told me, matter-of-fact hand on the hood of my blue Dodge Charger, watching me puke on my tires. "Not the same guys, of course." Of course.

Black. Not darkness, not the absence of light but living black. Maybe a foot in diameter, maybe a little more. Pure black and the sense of pulsation, especially when you looked at it too closely, the sense of something not living but alive, not even 'something' but some— process.

"Et soudain, ce que je redoutais par-dessus tout, pire que d'être frappé de mort ou de cécité, la figure se retourne avec une lenteur affectée, presque obscène, me révélant ce qu'elle a à me révéler."