Fièvre de glace

Le vacarme était intolérable, mais les cris des passagers n'étaient pas ce qu'il y avait de pire. Leurs voix étaient en grande partie absorbées par les hurlements de l'appareil lui-même, dont le ventre se dissolvait lentement contre l’asphalte et dont d'autres pièces s'arrachaient. Peut-être le cri de mort des dinosaures englués dans les mares de goudron du Mésozoïque avait-il égalé ce volume, mais depuis cette ère, la terre n'avait rien connu qui protestât avec autant de force et de stridence contre sa propre disparition. Il ne s'agissait pas seulement d'un bruit de machine : c'était un son métallique, mais d'une certaine manière vivant, un son si inquiétant, si terrifiant qu'il aurait pu être constitué de tous les occupants de l'enfer réunis, des centaines de millions d'âmes désespérées se lamentant à l'unisson. Holly avait la certitude que ses tympans allaient exploser.

Aussi docile que si elle avait été droguée

Les êtres humains ne sont que des poux.
-Des poux?
Des poux qui rampent sur le corps de la terre, précisa la poétesse rêveuse.

Il baissa les yeux sur les accoudoirs de son siège, o˘ ses mains étaient crispées telles les serres d'un aigle sur la roche d'un perchoir instable.

la végétation des terres en friche et des collines était brune,desséchée, attendant le baiser de l'allu-mette tenue par la main tremblante d'un des pyromanes qui contri-buaient chaque année à la saison des incendies dévastateurs.

une peau aussi dépourvue de défauts que la membrane interne d'une coquille d'oeuf.

Un fusil de chasse n'est pas une arme de précision.

Un crépuscule pourpre commençait à envahir les espaces verts. Entre les arbres, les lampadaires du parc projetaient des flaques de lumière chaude et ambrée sur les allées bordées de gazon.

La vie ... c'est comme quand, à la cafétéria, on vous apporte un biscuit aux myrtilles alors que vous aviez commandé un aux abricots et aux noix. Il n'y a ni abricots ni noix à l'intérieur, et si vous pensez à ce que vous êtes en train de rater, vous risquez de perdre les pédales. Le mieux, c'est encore de se dire que les myrtilles aussi, c'est bon.

Un peu avant la tombée de la nuit, il se retrouva sur la moto, au milieu de plaines au sol gris et rose où poussaient des touffes épaisses de prosopis. Des broussailles noircies le poursuivaient, chassées par une brise chargée d'un parfum de sel et de limaille de fer.
Jim se souvenait vaguement d'avoir brisé l'enveloppe d'un cactus et aspiré l'eau contenue dans la pulpe, au cœur de la plante. Mais il avait encore soif. Désespérément soif.