On le connut jusqu'à la Grande Guerre, où moururent toutes les légendes, en face d'une telle souffrance qu'elle n'a même pas créé de tradition ...
Le goût et la volonté de faire rire sont un de ces vices de l'esprit qui ne pardonnent pas. Aux époques sanglantes, ils doublent la sauvagerie en déguisant l'attentat, en avilissant le martyr; lorsque le carnage des prisonniers de Quiberon fut perpétré, enfin, et que sept cent vingt-deux corps, froidement fusillés, pantelèrent sur le pré de Brech, l'armée républicaine subit un moment d’affaissement et de transe; le sang, comme une averse, se réunissait et coulait en ruisseau; les soldats regardaient couler ce flot inexpiable...Un ancien charcutier dit:
-"Que de boudin perdu pour la Chandeleur".
Et l'armée, rigolant, retrouva sa fierté (amiral de Langle, d'après un témoin)
Oui, vienne la mort qui planait en cercles toujours plus courts sur les royaux! fonde la mort qu'ils appelaient, déjà grisés d'elle dans leurs plaisirs et leurs attaques, dans leurs raisons et dans leurs moelles. A cause perdue, enfants perdus!
Des flancs profonds de la France, montaient incessamment troupes, régiments, brigades, armées, convergeant tous vers ce point unique où résistaient les derniers Blancs. La Vendée était morte, réduite au tiers de sa population; la Bretagne devenait féconde de ses fosses communes; Boisguy, dans l'Avranchin, succombait...Seul, sur les terres suintantes, sous l'hiver pluvieux, sous les écharpes d'eau, Frotté marchait encore l'épée nue.
Vent, pluie, nourriture épaisse, vin bleu lui avaient peinturluré la face; il était écarlate comme champignon traître, vermillon comme un bolet-pustule.
"J'irai seul", dit Frotté; mais ils ne voulurent pas. Alors le chef vida l'étrier gauche : "Monte!" L'autre hésitait. "Monte donc, mon fou." Il l'attira doucement par l'habit. Sans descendre de cheval, le dernier général du roi embrassa le pauvre homme, serrant contre lui, dans une suprême tendresse, tous ses paysans, tous les martyrs, la fleur ensanglantée des sillons normands.