Une histoire de flou

Sous cette latitude, la nuit tombe rapidement. Ce midi, le désert chilien d'Atacama, noyé de chaleur et d'une lumière presque verticale, avait perdu ses ombres, ses reliefs et ses couleurs, qu'il retrouve à la fin du jour. A l'ouest, une bande blanchâtre, comme collée au sol, souligne maintenant une couche de nuage proches : sous celle-ci se cache, à quelques dizaines de kilomètres, l'océan Pacifique. Au nord-est, très loin, le sommet du volcan Licancabur et la crête enneigée de la Cordillère des Andes marquent l'horizon, au-dessus duquel monte maintenant l'ombre noire de la Terre. A plus de 2600 m d'altitude, je suis seul sur ce sommet, je m'y sens totalement seul, livré au désert, à son silence, à la nuit qui vient. Au-dessus de moi, le ciel immense vire à un bleu sombre et profond, le vent est tombé. De la vaste et horizontale plate-forme qui m'entoure émerge une demi-douzaine de curieux bâtiments. Quatre, presque alignés, sont immenses, métalliques, accrochant les derniers rayons rougeoyants du couchant. Quatre autres, plus petits et tout blancs, ressemblent à des coquetiers. Posés sur des rails, ils sont dispersés sur la plate-forme.
Rien d'autre n'accroche le regard, il n'est âme qui vive.