15 Ans, Welcome to England

Il ne restait presque plus personne. Jess commença à paniquer. C'était tellement gênant d'être la dernière ! Et puis, du coup, personne ne pourrait voir le bel Édouard. Un garçon tout petit, dépenaillé et ringard avec des lunettes apparut à la porte. Une version française de Harry Potter, le charme en moins. "ça doit être le fils du chauffeur de bus ou quelque chose comme ça", pensa Jess avec un sourire narquois.

- Bon écoute, Fred, reprit Jess. Il faut qu'on passe devant les Francais en se tenant la main. Ou,au minimum, en se dévorant des yeux.
- Oh non... fit Fred. Je préférerais manger un porc-épic cru.

Cher Edouard,
Est-ce que je peux t'appeler Ed ? Edouard c'est un peu...
Oh non ! Voilà qu'elle l'insultait déjà ! Elle se moquait de son nom ! Jess froissa sa feuille et la jeta dans la corbeille. Qu'elle rata.

Cher Edouard,
Tu es mon correspondant français...
Il le sait déjà, grosse nouille ! Jess froissa sa feuille et la jeta dans la corbeille. Qu'elle rata.

Cher Edouard,
Salut ! Je m'appelle Jess Jordan et il faut croire qu'on est correspondants...
Il faut croire ? Comme si ça venait de tomber sur la tête de Jess ? Comme si elle avait préféré faire un échange avec un chimpanzé ?

Elle entendit Édouard descendre l'escalier. Mais tout à coup, il y eut un bruit étrange, un cri en français, un choc sourd: le son inimitable d'un Français qui tombe dans l'escalier. Oh non ! Cette fois, il était peut-être vraiment mort.

[...]

Il y eut un bruit dans l'entrée. Il n'était donc ni mort ni sans connaissance. Jess sortit prudemment de la cuisine. Édouard était en train de se relever. Il lui tournait le dos. Au secours, son pantalon était déchiré à l'arrière ! Un instant, Jess entrevit son caleçon couvert de nounours rouges.

Édouard se retourna. Au ralenti, presque comme dans un film. Il plaça ses mains sur ses fesse. Jess comprit qu'il voulait cacher son pantalon. Leurs regards se croisèrent. Impossible de sourire. A cet instant, c'était inenvisageable.

Une fois dans la voiture, Jess eut aussitôt un nouveau problème. Quelque chose sentait très mauvais.

- N'evoque pas l'odeur, dit sa mère en mettant le contact.

- Ne parle pas comme ça devant lui ! protesta Jess d'un ton gêné.

- Ne te fais pas de moutron. Sa maîtrise de notre langue est si médiocre qu'elle frise l'abstinence.

- Pourquoi tu parles comme ça ? On se croirait au théâtre.

- Essentiellement, pour nous préserver d'une éventuelle compréhension de notr hôte quand à certain substantifs.

- D'accord mais utilise au moins un langage que je puisse comprendre ! grogna Jess.
(..)
- Tu as raison, fit sa mère. Parlons ourdou alors.

- Quoi ?

- Ourdou, un dialecte indien.