Construire un feu

Les pionniers ne savaient même pas si leur camp était situé au Canada ou sur les Territoires du Nord-Ouest, et s'ils vivaient sous la bannière étoilée ou sous le drapeau britannique. Aucun géomètre ne s'était encore risqué dans la région pour leur apprendre sa latitude et sa longitude. Red Cow était situé sur le Yukon, cela leur suffisait.
La disparition de Marcus O'Brien

- Mais pourquoi aussi, interrogea O'Brien, as-tu tué Ferguson ? Je ne peux plus tolérer ces crimes sans motif. Cela doit cesser. Red Crow n'est déjà pas si peuplé. C'est un bon camp, et jamais, autrefois, on n'y voyait pas de ces tueries. À présent, c'est une véritable épidémie. Jack, j'en suis désolé pour toi, mais il faut faire un exemple. Ferguson ne t'avait pas suffisamment provoqué pour que tu l'assassines.
- Pas provoqué ! grogna Arizona Jack. Je te dis, O'Brien, que tu piges rien. T'as pas la moindre sensibilité artistique. Pourquoi j'ai tué Ferguson ? Mais pourquoi il chantait faux ? T'as pas la moindre sensibilité artistique. Et pourquoi il chantait, lui, "Ah, si j'étais un petit oiseau" ? Voilà ce que je voudrais savoir. Réponds à ça !

La disparition de Marcus O'Brien

Tu fais bien de te méfier... Même les pires coups de froid ne parviennent pas à geler certains ruisseaux provenant des collines...ils sont cachés par une mince pellicule de glace recouverte de neige...

Peut-être, comme certains hommes de ma connaissance, était-il trop sage pour travailler. Je me demande s’il n’essayait pas de nous rouler avec son intelligence. Peut-être avait-il pesé le pour et le contre et conclu qu’une raclée de temps à autre et pas de travail du tout valait infiniment mieux que n’être pas battu en travaillant toujours.

Subienkow observait la scène et frémissait. Il n’avait pas peur de mourir. Trop longtemps la vie lui avait été à charge, au cours de ce pénible voyage qui l’avait conduit de Varsovie à Nulato, pour que la simple pensée de la mort le fasse trembler. Mais, contre la torture, il se révoltait. Elle était une insulte à sa dignité d’homme – une insulte, non pas seulement par les souffrances qu’il lui faudrait endurer, mais aussi par le spectacle désolant que ces souffrances donneraient de lui. Il savait qu’il prierait et supplierait ses bourreaux, qu’il mendierait sa grâce comme le gros Ivan et les autres qui l’avaient précédé. Voilà qui ne serait pas beau à voir ! Passer bravement et élégamment de vie à trépas, en souriant et en plaisantant – ah ! ça aurait été la bonne manière. Mais perdre toute maîtrise de soi, sentir son âme bouleversée dans les affres de la chair, bafouiller et hurler comme un singe, devenir exactement pareil à une bête –ah ! ça, c’était terrible.

La neige, immaculée,ondoyait en molles ondulations, là où elle recouvrait les
blocs chaotiques qui s' étaient formés du gel du fleuve.

En face de la formidable nature qui l’étreignait, il ne méditait point sur la fragilité de l’être humain, sur la place qui lui a été assignée dans l’univers, sur les limites extrêmes du chaud et du froid, qui lui permettent d’y vivre ou l’y condamnent à mourir, et, s’il succombe, sur l’immortalité de son âme. Cinquante degrés sous zéro ne l’impressionnaient pas plus, en eux-mêmes, que quatre-vingts degrés.. Tout ce qui l’intéressait dans un pareil froid, c’est qu’il en était incommodé. La morsure du gel faisait mal, et il importait de s’en préserver en fourrant ses mains dans d’épaisses mitaines, en rabattant sur ses oreilles les pattes de sa casquette, en protégeant ses jambes et ses pieds dans des bas et dans des mocassins épais. Cinquante degrés sous zéro, c’était un fait, et rien de plus.
(Il s’agit de degrés Fahrenheit.)

Cet homme ne savait pas ce qu'était le grand froid.Peut-être toutes les générations de ses aïeux avaient-elles ignoré les dangers du froid, du vrai froid, d'un froid de moins soixante degrés. Mais le chien, lui les connaissait comme ses ancêtres avant lui.

L’aube était apparue, froide et grise, très grise et très froide, lorsque l’homme quitta la piste principale du Yukon pour gravir la rive abrupte où un chemin étroit et peu fréquenté conduisait vers l’est à travers une épaisse forêt d’épicéas. La pente était raide et, arrivé au sommet, il fit une pause pour reprendre haleine en se donnant l’excuse de regarder sa montre. […] C’était une belle journée, et cependant un voile imperceptible semblait s’étendre sur toutes choses - une légère obscurité qui assombrissait le jour et était due à l’absence du soleil. L’homme n’en était pas inquiet. Il y était habitué. Cela faisait des semaines qu’il n’avait pas aperçu le soleil, et il savait qu’il faudrait encore quelques autres jours avant que le globe joyeux, dans sa marche vers le sud, apparaisse un instant au-dessus de l’horizon pour disparaître aussitôt à la vue.

Tu sais comment sont les vapeurs du Yukon, mais tu ne peux pas t'imaginer l'état du Golden-Rocket quand il a quitté Dawson en ce mois de juin 1898. C'était une ruche bourdonnante. Comme il était le premier à partir, il emmenait avec lui tous les gens atteints de scorbut et toutes les épaves de l'hôpital. Sans compter deux millions en poudre d'or et en pépites du Klondike, pour ne rien dire d'une foule de passagers qui s'y entassaient - plein de passagers sur le pont, et des Indiens, des squaws et des chiens à n'en plus finir. Il était surchargé de fret et de bagages. Il y en avait aussi une montagne à l'avant du pont inférieur, et cela augmentait à chaque arrêt.
Braise d'or.