Nevrospiral

La musique a été reléguée au second plan depuis longtemps. Quand les Beatles ont débarqué aux États-Unis avec leurs coupes au bol et leurs refrains à la louche, Elvis a compris que c’était fini. « She loves you, yeah yah yeah! », matin, midi et soir à la radio, forcément tu chopes des kilos. Le groupe majeur de demain? Un groupe qui ne jouera aucune musique. D’aucun instrument. Tout dans l’attitude. A la fin des années 70, les punks jouaient comme des quiches, mais ils jouaient encore. Demain, plus de musique, plus de chansons, plus de refrains, plus rien. Juste l’attitude, mec. Occuper la scène, l’arpenter dans tous les sens, gesticuler et rien qu’avec son corps, déclencher l’hystérie collective, la convulsion des masses. Looké à mort dans de nouvelles matières. Le charisme, man. Rollin’ & Rockin’. Tout dans la gestuelle. La main dans les cheveux, le bassin en feu et stop la musique. La musique pollue.

Je visualise tout ce qui se passera d’ici à une heure. Les rails de coke dans les toilettes, les jambes écartées dans les toilettes, le type qui vomit dans les toilettes, le tout baigné de lounge music. Dans cet endroit design et spacieux presque aussi chic que chez ma sœur, les miroirs me réfléchissent à l’infini. Anita Johanssen fragmentée, comme explosée en une multitude de faisceaux. Blush, eye-liner, rouge sur les lèvres et body échancré sorti du sac. Je l’enfile, mes seins ne font plus qu’un avec le textile. Pas un atome de graisse, des jambes de déesse. Une brune me fusille du regard. Si tu me mates dans la glace, tu verras soit une fille que tu rêverais d’être, soit une fille que tu rêverais d’avoir. C’est moi. Le building blond.
[...] Moi et ma mèche vampire, XXL, inaccessible. Top bandante. Vous la langue pendante, les yeux sortis de leurs orbites. Moi, l’astre géant, incandescent, la tornade blonde dévastatrice. Vous, petits hommes de rien du tout soumis à ma puissance capillaire.