The City and the City

La découverte du corps remontait à deux heures. J'ai détaillé la morte. Me suis plié en avant tout en me bouchant le nez, afin d'examiner son visage, sans rien distinguer qu'un oeil ouvert.

En me voyant chercher l'autre chaussure par terre, une brigadier a agité la main non loin de là : elle était postée devant.

Une jeune brune au crâne surmonté de deux couettes verticales évoquant des plantes. Elle ne portait pratiquement rien et, par ce froid, j'ai trouvé triste son épiderme lisse où ne se lisait aucune chair de poule. Un collant filé, un seul haut talon.

Elle gisait près des rampes de skate. Rien n'est aussi immobile que les morts. Le vent agite leur chevelure sans qu'ils réagissent, comme la sienne ce matin-là. Elle était figée dans une posture rebutante, les bras arqués selon un angle bizarre, les jambes de guingois, à croire qu'elle s'apprêtait à se lever. Face contre terre.

- Tyador.
J'ai salué sans regarder. On m'a proposé un café, mais j'ai secoué la tête en scrutant la femme que j'étais venu voir.

On entendait les quais juste derrière. Des agents en tenue étaient campés devant un groupe de jeunes assis sur un muret. Les mouettes décrivaient des cercles au-dessus de tout ce monde.

Des policiers vaquaient à leurs tâches. D'autres enquêteurs m'avaient précédé sur place - j'en ai repéré trois, dont le brigadier Bardo Naustin -, mais j'étais le plus haut en grade. J'ai suivi Naustin jusqu'à l'emplacement où s'étaient rassemblés la plupart de mes collègues, entre un bâtiment bas, à l'abandon, et un skate park cerné de grosses poubelles en forme de bidons.

Des ornières de voiture et des sentiers improvisés entre les ordures sillonnaient la pelouse envahie de chiendent.

On ne distinguait pas la rue, et guère la cité. Nous étions entourés de barres marbrées de crasse où des hommes et des femmes au cheveu matinal se penchaient à la fenêtre pour nous observer, la tasse à la main. Cet espace à découvert entre les immeubles avait été paysage jadis. Imitation enfantine de géographie, il penchait comme un parcours de golf. On avait peut-être voulu le boiser, y creuser une mare. Il y avait des taillis aux arbustes morts.

Il existait des exceptions et des échappatoires pour les relations éducatives et culturelles. Les fouilles archéologiques sont constantes à Ul Qoma, les projets de recherche y pullulent. Le sol y est beaucoup plus riche que le nôtre en objets singuliers, pré-Clivage. Auteurs et conférenciers ergotent pour savoir si cette primauté de nos voisins relève d'une pure coïncidence ou constitue la preuve de quelque spécificité (ce que soutiennent évidemment mordicus les nationalistes ulqomans). Mahalia Geary était associée à un chantier au long cours : Bol Ye'an, dans l'ouest d'Ul Qoma, un site aussi important que Tenochtitlan ou Sutton Hoo, et activement exploré depuis sa découverte il y a près d'un siècle.
Tramé, il aurait plu aux historiens de mes compatriotes, mais, si le parc au bord duquel il se trouvait l'était, très légèrement, le tramage parvenant à deux pas de la terre criblée et de ses trésors (au sein même du périmètre de fouilles, une fine bande de Besźel séparait même certains pans d'Ul Qoma), le site proprement dit était plénier. Certains Besź vous diront que cette disproportion est une bonne chose ; que, si nous avions disposé d'un filon aussi riche qu'Ul Qoma en termes de vestiges historiques - approchant un tant soit peu leurs mélanges d'obscenæ, de reliefs d’engrenages, de débris de mosaïques, de têtes de hache et de fragments de parchemins cryptiques, consacrés par des rumeurs d'entorses aux lois de la physique ou d'effets improbables -, nous nous serions contentés de les vendre. Grâce à son sentimentalisme moralisateur (qui compense à l'évidence le rythme coupable sur lequel elle change, la vigueur vulgaire de presque tout son développement récent), Ul Qoma, avec ses archivistes nationaux et ses restrictions à l'exportation, parvenait au moins à préserver un tantinet son passé.