La bonne chance

Trois heures plus tard le téléphone de Regina sonne. Elle vient de mettre un carré de chocolat dans sa bouche : elle a toujours tendance à manger des sucreries quand elle est angoissée. Dans son sursaut, elle avale le morceau tout rond. Elle tousse un peu et répond.
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Il y avait eu un temps dont il ne se souvient pratiquement plus, dans sa jeunesse, où il croyait que l’avenir était un trésor à découvrir, une aventure magnifique. Comme c’est le cas pour tout le monde, en fait : nous avons tous été un jour un adolescent débordant de rêves et d’envies.
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Maintenant je comprends que la vie est comme un océan et nous des barques.Nous montons et nous descendons avec les vagues et, parfois, il y a des tempêtes effroyables. Des tempêtes auxquelles nous ne pouvons pas échapper.

Autour du toit-terrasse s’étend l’ondulante mer de toitures de la vieille ville, avec une tour en ardoise, un campanile, un dôme. Au-dessus, un ciel à la Velázquez, en rouges violents. En faisant abstraction de la chaleur insupportable, de la crise climatique menaçante et de l’inquiétante sensation que la réalité est un mirage qui peut voler en éclats à tout moment et se métamorphoser en apocalypse, c’est une très belle journée.

De jour, Pozzonegro est laid, délabré et déprimant. De nuit, il est sinistre. Un cimetière urbain plein d’immeubles morts : les magasins fermés, les portes barrées, les terrains vagues en ruine.
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Il y avait longtemps que Pablo n’y pensait plus, il y a longtemps en fait qu’il ne pense pratiquement plus à rien et qu’il essaie de se métamorphoser en morceau de liège, en branche, en pierre, en une chose immobile et tranquille concernée sur le fait d’exister à défaut d’être.
Mais depuis qu’il a couché avec Raluca (pourquoi l’a-t-il fait, pourquoi ?), les choses ont commencé à s’agiter et il s’est mis à se remémorer les derniers moments de la vie de Clara.
Un souvenir douloureux et aussi récurrent que le paludisme, qui déclenche une nouvelle montée de fièvre lorsque vous croyez l’avoir vaincu.

Pablo souffre d’une malaria sentimentale.

Les monstres se cachent dans le ventre lugubre du silence domestique.

Pablo soupire. Le malaise augmente. C’est comme s’il caressait une blessure avec son doigt. Il ne veut pas penser. Penser ne lui fait pas du bien. Il ferme les yeux et se concentre pour vider le tumulte de sa tête. Effacer sa mémoire avec une éponge. Obtenir le bruit blanc. Il est 10h52. Que le temps passe vite quand vous ne faites rien. Ne pas être est un soulagement.

On ressent quoi, quand on découvre tout à coup que le Mal fait partie de sa famille ? Pablo ne sait pas répondre à cette question: sa conscience est un marécage d'émotions.

Raluca est une planète, Raluca est la Terre flottant dans l’espace, bleue et verte et blanche de la crème fouettée des nuages, une boule ensoleillée et fulgurante, aussi belle que la plus belle des perles dans la noirceur solitaire du cosmos, et Pablo est un météore qui tombe frénétiquement vers elle, piégé par l’inexorable loi de la gravité.
L’architecte n’est même pas capable de s’interroger sur l’opportunité de ce qui est sur le point de se produire, étant donné que les morceaux de roche en feu n’abritent que la conscience de leur destin, qui consiste à s’abattre sur la planète.

Raluca est imparfaite. Glorieusement imparfaite. Sans cet enchevêtrement de dents et sans cet œil paresseux qui semble parfois se rapetisser ou s'endormir, elle serait une femme trop belle. Pablo admire le kintsugi, l'art japonais de réparer les céramiques brisées à l'aide d'une résine mélangée à de la poudre d'or ou d'argent, de sorte que la fissure reste bien visible, brillante, soulignée, ennoblie par le métal. Les japonais pensent que ces cicatrices, cette histoire, cette faille, sont la beauté de l'objet? Pablo se rappelle maintenant ce bol délicat du XVIIe siècle qu'il avait acheté à Kyoto, la nervure dorée de son ancienne blessure bien visible.