La bonne chance

La vie à deux s’était hérissée comme une chatte furieuse. Rien ne vieillit aussi vite que l’amour mal aimé.
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La peur est comme une pierre que tu charries dans ton estomac. Jour après jour, tu avales ton fatras de craintes à la façon des chats qui avalent leurs poils, jusqu’à ce qu’elles finissent par former une boule dans ton ventre, une pelote dense qui te donne envie de vomir et t’oblige à marcher un peu courbé, comme dans l’attente d’un coup. La peur est un parasite, un envahisseur. Un vampire qui suce tes pensées, parce que tu ne veux pas l’éloigner de ta tête. Et même si, dans un étrange instant de trêve, tu parviens à oublier une seconde ta peur, il reste toujours une certaine tristesse planant sur toi, une vague prémonition de risque et de malheur. Il n’y a pas moyen de s’en libérer complétement.
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Ses menaces le laissent impassible : les très grandes peurs protègent des petites craintes.

Tout possédait cette laideur tellement absolue qu’elle était presque équivalente à de la cécité.

Avec les années, les couples se remplissent de petits désenchantements, de divergences de ce projet amoureux qu’ils avaient cru entrevoir dans la première passion, d’erreurs commises par soi-même ou par l’autre, de renoncements, d’acceptation complaisante de leurs égoïsmes et de leur lâcheté. Avec les années, il ou elle devient de plus en plus proche dans les routines quotidiennes, mais de plus en plus lointain dans l’essentiel. Jusqu’à se transformer, parfois, en de parfaits étrangers. Et les pires sont les étrangers bien synchronisés, ceux qui entrent et sortent ensemble, ceux qui partent en vacances, ceux qui dînent avec leurs amis et ne se disputent jamais, mais qui ensuite, quand ils se retrouvent seuls, ne se regardent même pas droit dans les yeux, sidéralement séparés par le rideau de fer de tout ce qu’ils ont cessé de partager et de se dire.

La peur est un parasite, un envahisseur. Un vampire qui suce tes pensées, parce que tu ne peux pas l’éloigner de ta tête.

S’il pouvait penser, le cœur s’arrêterait, disait Fernando Pessoa.

Ce que nous appelons la folie n’est qu’une tentative désespérée de moins souffrir.

Pablo se rappelle que, trois jours seulement après l’atroce attentat terroriste des Ramblas de Barcelone, il a vu à la télévision les mères de certains des assassins : elles participaient à une manifestation contre le djihadisme à Ripoll. Leurs enfants venaient de mourir abattus par la police, des gamins de dix-sept, dix-huit et dix-neuf ans au cerveau pourri par les dogmes, des monstres suprêmes haïs avec une passion unanime par tout un pays ; et ces mères étaient là, dans leurs lourds habits et leur voiles et leur deuil sanglant et leur douleur, à ne pas pouvoir pleurer leurs fils et à crier contre l’intégrisme dans une manifestation, dans l’espoir peut-être d’être pardonnées, ou pour tenter peut-être de sauver la vie des frères de l’assassin qu’elles avaient enfanté.
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Elle a soixante-six ans et le tribunal a considéré comme avéré que c’est elle qui a assassiné la petite Charmaine. Mais elle n’a jamais reconnu sa responsabilité et elle espère être libérée prochainement. En bonne psychopathe, c’est une manipulatrice experte, il est donc possible qu’elle y parvienne. Le Mal possède des ressources que le Bien ignore.