Notre petit secret

Le langage ne nous relie plus : quelque part en chemin, les mots importants ont été vidés de leur sens, émoussés, ballottés de part et d'autre jusqu'à perdre tout leur potentiel électrique.

Il y a une certitude chez les enfants, une foi qui se perd chez les adultes. Dites à un enfant qu’il y a un monstre dans la salle de bain et il vous demandera de quelle couleur il est. Ils acceptent tout , ce qui les rend forts, et non vulnérables. Nous devrions exalter notre capacité enfantine à croire.

J'ai lu quelque part que dans le jeu du chat et de la souris, la seule façon de gagner pour la souris est de se jeter volontairement dans la gueule du chat. J'y pense souvent. La futilité nous regarde droit dans les yeux. Nous devrions simplement cesser de courir.

Honnêtement, j'ai l'impression que les seuls êtres humains intéressants au monde sont les tout petits. En grandissant, année après année, nous perdons toujours plus d'imagination, comme la peinture blanche qui s'écaille sur une clôture. Arrivés à l'âge adulte, nous ne sommes plus qu'une horde d'épouvantails flapis, conditionnés, qui avancent en titubant, la tête pleine de foin.

En juin, le ciel d'un azur éclatant nous promettait un été magnifique. En y repensant, je me rends compte que j'étais bouleversée par les possibilités infinies qui s'ouvraient à nous tous. Nous avions fini le lycée, nous étions libres de choisir n'importe quelle direction, et nous avions tout l'été pour ne nous occuper que de nous. Cet inconnu qui nous attendait créait un lien de camaraderie, d'unité, et c'était la première fois que je me sentais vraiment appartenir à un groupe. L'automne venu, notre classe de terminale allait se disperser dans cinquante directions différentes comme un sac de billes qui tombent à terre – mais pour l'instant, nous n'avions pas encore heurté le sol. Il n'existe que peu de moments semblables dans la vie, où rien n'est balisé, limité par un sentiment de perte, où les possibilités semblent infinies et porteuses d'espoir. J'aurais voulu hurler à la face de l'infinité du monde...

La vie est imprévisible. On fait de son mieux avec les chances qu'on a.

La plupart des gens semblent pouvoir se protéger derrière leurs espoirs : ce qu'ils veulent apprendre, acheter ou réussir à faire ; mais tout ce qu'ils visent est vain. Pourquoi se bercer de l'illusion que la vie n'est pas, en définitive, frustrante ?

L'énergie qu'on insuffle au monde change vraiment le cours des choses.
Ed Hugo thriller p143

Toutes les histoires d'amour sont criminelles, et toutes les histoires criminelles sont de l'amour. Si vous n'y croyez pas, c'est que vous ne les voyez pas comme il le faut.

Le foie gras me déplaisait : un pâté fait avec des oies françaises gavées, étranglées. Je me les représentais avec des entonnoirs enfoncés dans le gosier, et je me sentais coupable.