Dans la chambre du maître de Kylemore House, une plainte atroce, déchirante, s'élève. Elle se termine sur un poignant soupir : "Oh! Mon Dieu!
La tempête de printemps déferle sur la côte irlandaise. Les vagues se ruent à l'assaut du promontoire rocheux sur lequel se dresse le château biscornu, élaboré au cours des âges, autour du vieux donjon trapu du XlVe siècle. Le vent hurle sur le Connemara, la vieille terre des Gaels.
La forme blanche du fantôme gl...
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